Проснувшись около пяти утра от холода, Д. начал искать свои очки. Он не заметил, как уснул на открытом балконе второго этажа, в доме деда с бабулей.
Вставать он не стал. Его полностью устраивало такое спокойное утро на свежем воздухе. Д. лежал на матраце бежевого цвета в клеточку, на нем было около трех одеял и пять подушек. Нащупав очки, Д. незамедлительно перешел к поиску своей техники: телефон, планшет. На компьютере шел документальный фильм, под который Д., собственно, и уснул.
Время пролетело незаметно, и вот уже электронные часы выдавали цифру семь ноль ноль.
- эти масс-медиа скоро съедят все человечество, - сказал Д., переключая взгляд с телефона на бабушку.
Милая старушка, в длинном светлом платье, на котором красовался обыденный принт из цветов вроде красных хризантем, белых ромашек и синих гвоздик, с собранными в аккуратный пучек волосами, стояла с деревянным подносом, который смастерил дед. Она приготовила завтрак.
Д. пригласил ее посидеть рядом и помочь ему в уничтожении пищи. Бабушка поставила поднос на пол. Легкий ветер, почти незаметный, сдувал с пола песчинки и крошки батона. Аппетитная, аккуратно сложенная еда, по мере своего завершения, переставала выглядеть так аппетитно, как сначала. Д. не доел.
Он перешел на кофе. Бабушка рассказывала ему о каких-то поездах, но Д. не слушал ее. Он знал наизусть все ее истории.
Подбежала Мацарелла (дед завел этого пса, когда Д. было пятнадцать, долго не думая, мальчик назвал ее в честь любимого сыра), пытаясь привлечь к себе внимание, пес неосторожно играя со своим хвостом, задел руку Д. с кофе, и он пролил ее на любимую пижаму. Бабушка, в сию же секунду, решила постирать ее и принести что-нибудь чистое.
Д. работал журналистом. Он писал небольшие статьи в газеты и журналы, некоторое время вел блог и писал рецензии на фильмы, книги, рестораны, кафе и прочую культурную чепуху. По иронии судьбы, оканчивая специальность "Связи с общественностью", Д. абсолютно не обладал ораторскими навыками. Хоть он и был смекалистым, публика вгоняла его лицо в краску, а по телу бегали мурашки. Каждый раз, когда он пытался опробывать новый метод по улучшению качеств оратора, не доходя до кафедры, Д. разворачивался и пропускал вперед себя следующего человека.
Д. приезжал к деду с бабулей каждые выходные, а выходные зависели от него самого. "Прекрасная работа" - именно так он считал.
Парень среднего роста, пухловатого телосложения, с серыми глазами в черную крапинку и волосами цвета пшеницы, считал себя неимоверно счастливым человеком. Все, чего бы он не захотел, шло ему прямо в руки. Он даже не знал кого благодарить за такие подарки судьбы, поэтому он благодарил себя, постоянно балуя различными безделушками. Хлама у него было много.
Пока Д. искал очередной фильм для критики на "Кинопоиске", на балкон незаметно вошла бабуля с чистым бельем. Д. облачил свое мягкое тело в огромную серую дырчатую футболку. Раньше ее носил дед.
"Во всем виновата стиралка, сколько она испортила моих любимых вещей", - думал Д., предвкушая наслаждение ароматом грейпфрута и свежести. Д. считал, что вся прелесть стирки, заключается именно в этом моменте. Этот момент, в каком-то смысле, придавал ему сил, он чувствовал прилив энергии, и ему хотелось как можно больше успеть сделать дел.
Спускаясь за бабушкой по широкой лестнице, на первый этаж, Д. оглядывал стены, на которых уныло весели старинные фотокарточки родственников. Он задержал взгляд на юном деде. Они с ним были похожи. Его удивляло, и в какой-то степени пугало, что сходство людей может быть на столько идентично, за исключением близнецов.
Отстав от своей любимой бабули, двадцатипятилетний Д. в дырчатой футболке, белых хлопчатых пижамных штанах в светло синюю вертикальную полоску, с очками в черной оправе, постоянно поправляя свою прическу, ошарашенно искал кого-нибудь в доме.
-Э-эй, куда вы там все подевались?
Д. боялся находиться в доме один. Все фильмы, которые он посмотрел, несомненно влияли на его психику, он ждал какого-нибудь подвоха. И этот подвох подкрался к нему сзади, положил руку на плечо. Д. подпрыгнул от испуга, скрестив руки перед грудью, якобы защищая себя.
-Д., я принесла тебе чистую футболку.
Сердце Д. колотилось, и он сел на пол, тяжело вздыхая, и прикрывая лицо рукой от стыда.
- милая, Маргарет, - раздался голос деда, -ты скоро оставишь нас без внука,- шутил он.
-деда, она уже приносила мне футболку.
- знаю, - сказал Ричард, обнимая одной рукой жену, и обращаясь к ней, - Маргарет, милая, не составишь ли ты мне компанию игры в шахматы?
Старики улыбались.
Д. ничего не понимал. После небольшого перекуса, который составили ему ржаные хлебцы и томатный сок, так как Д. все-таки надеялся когда-нибудь сбросить массу (делал он это только для того, чтобы чувствовать себя лучше), пшеничноволосый парень отправился назад к своим рецензиям на балкон второго этажа.
Усевшись на свой любимый матрац, Д. начал листать почтовый ящик, сортируя нужные письма от ненужных. Сам того не ожидая, он наткнулся на письмо от известного писателя Сэмуила Роджерса. Приближая свое заинтересованное лицо к экрану, Д. резко закрыл глаза и начал шептать: "Пожалуйста, пусть там будет нечто хорошее". Иначе просто быть не могло. Успокоившись, Д. узнал, что С. Роджерс прочитал его рассказы и решил включить их в следующий публикуемый сборник.
-Здорово! - ухмыльнувшись, сказал Д.
Встав на матрац, и в порыве радости, подпрыгивая на нем, Д. видел в саду деда с бабулей, играющих в шахматы. Он начал им махать и кричать, как он счастлив и, как он их любит.
-Д., завтрак на столе, ты еще не ел сегодня, - говорила Маргарет.
Д. улыбался, думая, что большой плюс в беспамятстве его бабули - это бесконечные завтраки.