Там, за окном, горят огни,
вечерний карнавал.
Там кто-то что-то сочинил 
и жизнью обозвал.
На колесе её забот -
троллейбусный уют.
Там время бьется, боль орёт 
и души вакуум пьют.

И страшно, не хватает слов, 
попасть в её струю. 
Я этой жизни мерный рёв 
боюсь и не люблю.
Мне не хватает тишины, 
лампадного огня,
стихов, которые важны 
не только для меня.

Тогда возможно быть собой, 
скроённым из заплат,
когда, натешившись борьбой, 
другие мирно спят,
и баритоном за стеной 
сосед-пенсионер
поёт. И стало быть, живой. 
И подаёт пример.