# Последнее стихотворение

Настасья Владимировна Грибова

Ходила дурочка по сумрачному бору,

искала ощупью репейный лист и пшат.

У ней, как горб уродца погорелого собора

парижского, растет мешок из-за спины, в мешке лежат


жизни земной шматы, почти что четверть века,

неровной пыльной кучей, как мансардный хлам.

В нем, словно в теле кулича изюм, безбожно редко

сияют яркие детальки к пестрым витражам,


пластинки ломкости стеклянной темпоральных

мирских отрезков. На них, глядя на просвет,

можно увидеть, как на фотопленке, очертанья

воспоминаний о в сознаньи проведенных лет.


Но постепенно четкость растеряет отраженье

в зеркальном диске, если туда долго не смотреть.

Как фильтр наложить, нарочно искаженья

картинки можно получить, трудней - стереть.


Резервы памяти заполнены наполовину,

но дурочка от долгого блужданья в трёх соснах,

оставила надежду, правый путь во тьме долины,

давно потерянный, опять не отыскав.