- Сынок! - позвала мама ребенка, сидящего за своим столом с учебниками. - Ты уроки сделал?
- Да! - односложно ответил Васютка, с увлечением ковыряя в носу.
- Как у тебя с оценками? - продолжала допытываться мама. - Давненько мы с отцом твой дневник не смотрели, наверное, нацеплял двоек-троек?
- Мама, да не гони, пожалуйста! Одну пару по пению только и схлопотал. Но я же не собираюсь в "Голосе" выступать! Меня эта Пелагея со старым козлом Градским совсем не клеят!
Мать пришла с кухни и склонилась над сыночком:
- Как ты выразился? Не клеят? Короче, тебя музыка и песни не увлекают?
- В точку, мам! - Вася держал на столе лист бумаги и карандашом пытался что-то изобразить. Лицо у него в этот момент было какое-то напряженное.
- Уж не писателем ли ты хочешь у нас стать? - насмешливо спросила мама.
- Да не плохо бы! - ответил девятилетний сын. - А еще лучше поэтом.
- Почему поэтом лучше?
- Как почему? Писателю долго нужно писать, чтобы прославиться. А поэт несколько строчек зарифмовал, и уже можно стихи печатать. У нас сейчас, мам, в классе война идет!
- Какая война? - сразу испугалась Васина мама, - Вы там деретесь, что ли?
И она стала осматривать лицо сына на предмет синяков, но ничего не обнаружила и успокоилась.
- Ты, ма, не понимаешь! У нас поэтическая война, это война не в драку, а по стихам. Кто больше слов срифмует, тот и выиграл.
- Ну-ка, ну-ка! - очень заинтересовалась мать. Когда-то она и сама кропала любовные стишки, но свет так их и не увидел - сначала стеснялась показать людям, а совсем повзрослев и собравшись замуж, она без сожаления выбросила все в мусорную корзину. - И ты в этой оригинальной войне участвуешь? Даже результаты есть? Покажи маме, я помогу поправить!
- Нет! - твердо ответил Вася. - У нас твердое правило: делать все самим, никаких подсказок! Мы по-честному в войну играем, а не понарошку. Ты нам с папой делай ужин, а мне еще долго работать нужно, ответ противнику сочинить. В голове уже начало вертится, правда, неожиданное...
Мама вновь пошла на кухню, удивляясь, как быстро растут дети и какие у них появляются диковинные увлечения.
* * *
Поздним вечером, когда Васятка уже спал, Мама решила проверить его портфель. И нашла три листка бумаги действительно с неожиданными стихами:
Маленький Витя поднял проводок,
Тот, что лежал на дороге.
Фыркнул внизу электрический ток,
Остались от Вити лишь ноги!
В форточку мальчик Андрюша
пробрался
И сиганул из окошка.
Мешочек костей от него бы остался
Не упади он на кошку!
Петенька будто военный пилот
Вдруг сиганул с подоконника.
И до сих пор никто не поймет,
Где же лицо у покойника!
Ужас сковал все мышцы Васиной мамы. Вот это война! "Как бы и мой куда-нибудь не "сиганул", - подумала она, тихо собирая портфель обратно.