Это был самый пустой день в его жизни. На улице, когда солнечные лучи ворвались в его комнату, стоял жуткий холод. Он спал. И ничто ему не мешало. Разве что кот, который маялся от тоски и не знал чем ему заняться, изредка прохаживался по нему. Стояла тишина, которая своими руками окутала все уголки его дома. Иногда звонил телефон, пробиваясь через эту тишину он так и не смог найти своего адресата. Остатки пищи, крошки хлеба, недопитый кофе - вот что осталось после вчерашних ночных рассуждений. И только тлеющая сигарета говорила о том, что все закончилось совсем недавно. Еще не высохла краска на стене и надпись, которая как маленький лучик, сверкала своей новизной говорила обо всем, что вчера здесь происходило. Он всегда рисовал на стенах свои мысли, которые так и не нашли места, отведенного специально для них. Эти надписи говорили о каких-то событиях, которые более или менее имели для него важность. Ему стоило только взглянуть на них, как волна воспоминаний и переживаний охватывала его и уносила за собой, ломая все преграды иллюзий. Эта реальность была для него чем-то откровенно кричащим, умоляющим и, своей безвыходностью, убивающим все живое в нем.
Весь день он провел в некоторой тоске, которая своими копьями пронизывала его, причиняя ему боль. Боль, которая оставалась с ним всегда. Порой, он, не замечая этого, просто улыбался, когда очередная волна прокатывалась по его не здоровому телу. Он так и не смог ответить на вопрос, который витал в его мыслях уже очень долгое время. Он искал для себя некоторое успокоение, но всегда оказывался лишь в начале пути. Путаясь в своих собственных мечтах, он никак не мог себе представить, что это его только бьет изнутри, царапает, вынуждая его на самые нелепые поступки. Это хочет вырваться наружу и прокричать то, что и так лежит на самой поверхности.
Выходя из дома, он думал только о том, куда спрятаться от этого пустого холода, который пульсирует в нем, завораживает и не дает думать о чем-то другом кроме него. Все эти лица, порой смешные, смотрели на него с некоторым непониманием. Он шел только вперед, не оглядываясь назад. Только иногда он останавливался, чтобы подкурить сигарету. Но стоило только сверкнуть звездам, как ему становилось тепло, но он этого уже не замечал т.к. покачивание из стороны в сторону давало ему надежду на что-то...вот только на что?! И пусть звезды сами по себе, пусть, но все-таки они столь же притягательны, как мысль о том, чтобы укрыться от всех, убежать... и никого не видеть.
Жизнерадостный и светлый город сменился ночным, одиноким и через чур тоскливым негативом того, что было днем. Он наблюдал, как маленькие огоньки по ту сторону залива начинали медленно угасать... И камень, который за это время был для него и другом и врагом стал опять холодным и бездушным. А единственный его собеседник, такой же одинокий, стал для него чужим.
Все уже спали, когда он пришел домой. Он специально оставался по долгу у друзей, специально пропускал автобус за автобусом, специально шел медленно, чтобы вернуться домой позже всех, тайком пролезть в свою комнату и, прильнув к окну, рассматривать звезды. Он безнадежно был в них влюблен, а они, изредка, только подмигивали ему, играючи пропадали и снова появлялись. Эхом звучали ее слова и те минуты молчания ему хотелось наполнить нежным, безудержным теплом...Хотелось крепко и нежно, как лепесток розы, легким касанием пробежать губами по ее рукам, ее губам, как ручеек пробежать кончиками пальцев по ее щекам, как маленький котенок прижиться к ней и попытаться согреться, как дикий ветер окутать ее своими руками и как тень уйти в темноту...потому что он прекрасно понимал, что его нет, впрочем, как и ее.
Он смотрел вниз. Эта пустота завораживала его, притягивала своим пением. В голове сверкали мелкие осколки того, что когда-то называлось мечтой. Они терпко грели его. Каждая частица говорила об упущенном времени, которое так безжизненно лежало на задворках его сознания. Он сетовал на свою скромность, на свой страх. Он так и не сумел сберечь то, что так упорно вытягивал из себя, пытаясь приподнять это выше гор, выше собственного эгоизма.
Там, вдалеке, он разглядывал темное пятно, которое когда-то называлось лесом. Сейчас же это просто мертвые создания, скелеты чего-то прекрасного. Перед его глазами проносились темы ушедшего лета, иллюзии его жизни, мечты, которые он так и не смог воплотить в жизнь. Не замечая того, что по его телу пробежала стая маленьких и очень голодных животных, он, потушив сигарету, встал на подоконник и, облокотившись на холодное окно, стал считать секунды. Ветер резкими порывами ласкал его лицо, пробегал по его волосам, оставляя следы. Он уже не мог заметить, как на его ладонях снежинки устроили танцы. Они плясали под ту мелодию, которая вырывалась из самой глубины его сердца. А время, как таявший лед, убегало от него. Каждое мгновение превращалось в маленькую капельку, которая всеми силами пыталась удержаться, но падала и ударялась о камень настоящего. Приподнявшись, он в последний раз бросил взгляд на то, что оставалось у него за спиной, посмотрел на звезды, отыскал самую любимую и сделал шаг. Шаг, который ничего для него уже не значил, потому что он верил в то, что уже ничего не нельзя изменить.