Он скользит по реке без названья, 
Унося с собою теплый миг, 
Он обращает в алый прах старанья, 
Стирая с жизни светлый лик, 
Он замирает у подножия вершин, 
Колеблясь сделать первый шаг, 
Он пред собой навек несокрушим, 
Пока глядит на равных свысока.

Перед судьбой он немощен и наг, 
Но на земле играет в бога. 
Но на гордом теле его тога, 
Хоть и в лохмотьях черная душа.

Он летит вперед сквозь моря и тучи, 
Так желая жить, что не живя, 
Он художник миражей, сидящий в куче 
На границе между Завтра и Вчера, 
Он не стоит оброненного гроша 
И стоит всех блестящих капелек дождя, 
Он часто забывает свое имя... 
Хоть знает буквы и играет ими. 

Он - никто и всё, такой, как мы 
На сцене жизни, 
           в гостях у красоты...