У Истока Дороги, всем ветрам поочерёдно: "Кто я? Кем была? Кем буду?"
Молчание - между вдохом и выдохом.
...И каждый шаг - как Исток. Издревле - к древней себе.
Затоптав чувство вины упрямыми шагами, замазав рваные раны - по-древесному - глиной, от Истока. Идти. Идти. Мой Путь - путь одиночки. Не потому, что я не люблю людей. Но потому, что за меня этот Путь никто не пройдёт. А он будет только моим. Со всей виной и болью, и ответственностью, и гордостью.
Я не виновата что родилась такой. Никто не виноват. Просто такова жизнь: себя оставляют в потомках.
Мать была Королева, я тоже Ферзь. Неумелый, словно пешка, достигшая чужого края доски. Всё это время мы играли - в шесть рук плели новый узор, сетью накрывающий вотчину - Город, который умрёт для того, чтобы переродиться - для нас и только для нас.
Как же страшно перерождаться с ним! За дверью трупный запах, а в комнатах душно и пахнет ладаном.
Бывают минуты, всё исчезает, а я - уже не я, а пробуждённая мать, чьё величие вечной - слишком длинной - тенью везде со мной. Я же не умею как она. Научусь ли? Зависит от играющих со мной. Кто они? Они - мои отражения в кривых зеркалах Судьбы.