Родионовой А. В.
Приходят слухи, словно агенты:
мы понимаем: темны дела.
 У тех, в траншее, свои легенды, 
свои герои, своя шкала.

Меж нами и фронтом стена незрима, 
но каждый камень в ней недвижим.
Не все в истории повторимо:
Тот май заветный недостижим. 

Фронт тяжко дышит, фронт бьется насмерть,
а мы, как белки, в своем колесе.
К нам нет претензий. Сегодня нас, ведь,
никто не судит. И я, как все.

Запрячь поглубже свой тайный ропот,
пусть бьет тревога, в душе игла.
У тех, в траншее, свой новый опыт,
 свои герои, своя шкала.