|
|
||
Впрочем, я никогда особо не понимал своих стихов, давно догадываясь, что авторство — вещь сомнительная, и все, что требуется от того, кто взял в руки перо и склонился над листом бумаги, так это выстроить множество разбросанных по душе замочных скважин в одну линию — так, чтобы сквозь них на бумагу вдруг упал солнечный луч. (c) Пелевин. "Чапаев и Пустота" Посвящается Пелевину и поручику Фери :) | ||
Шатаюсь я по жизни, впопыхах Заклеиваю трещинки на ставнях, Cжимаю кулаки в бездарной драме И корчусь , как в агонии, в стихах. И жду, когда на страх найдется страх, И вытянуться скважины под лучик, Когда вдруг снимет боль святой поручик, Мне наспех посоветовавший трах. И будет смех на всех похоронах, Поток сознанья смысл прогонит в спешке, Нас будут утешать, но не утешат, А за строку и мы готовы в прах. И снова страх, смерть , ужас, зависть , боль. У жизни нет понятия о счастье - Оно рифмуется с напастью и ненастьем, И каждому своя дается роль. И гаснут звезды, нас забрав с собой... А мы идем по медленной дороге, По млечному пути, и наши боги Завидуют нам завистью земной. 1999
|