я бы уехала сейчас
туда,
где нет людей,
где будут только люди...

я бы уехала туда,
но нет путей,
и я
не знаю как
прорваться
мне 
сквозь будни...


я бы уехала...
пробилась напролом...
в заборе бы сломала пару досок

но их - там - нет.
и снова ни о чем
пьет на крыльце
расстроенный философ


у этого стихотворенья нет конца...
не верите? - попробуйте продолжить...
мороз, январь, упавшая с лица
печаль
замерзших легких дрожь. ты
видишь. ты поймешь. прочтешь. стихи
накапают.
проверить? разве стоит?

какая боль? не удивленье-горе
для каждого окажется ключом.


*******
мне
после Бродского
желается
писать
стихи.
немного.

думаю, плохие.

прошу простить
здесь - не моя стихия
всего лишь путь...
дерзнуть - и отказать.


*******

а здесь уже нет никого,
но кто-то
все же остался.

странная забота
в пустом кафе, 
где даже тени спят.

закрыта дверь.
молчит рояль. бокалы
позванивают от притихших ламп.

не темнота - 
отсутствие 
и марево,

в которое
не возвратится
больше
ТА.


*******

...ты не слышишь их
продолжение...
каплей падает
телодвижение
понимаешь, что не стихи...
но окончится - поражением...
умолкаю... парад глухих...

******
зацепило?
от боли-врозь.
насадил бы себя на гвоздь
для гарантии
чтоб сбылось