Аннотация: Если бы позади было пусто, стоило бы идти вперёд?
Время не спешит сейчас.
Оно беззвучно сыпется песочными крупинками сквозь мои пальцы и теряется, сливается с миллиардами таких же частиц-крупинок на тёплом пляже, затерявшемся где-то в глубине времени, утонувшем в знойном воздухе лета. Лета, которое живёт теперь своей отдельной жизнью: отдельной от меня и ото всех тех, кто был тогда со мною рядом. И теперь я могу лишь до боли напрягать голову в бесполезных попытках вернуться обратно, взглянуть вновь в его лицо...
Мы были вместе с этим летом много лет назад, но наши пути разошлись.
Я сижу здесь, в небольшой безразличной мне комнате, за окном шумит дождь. И если постараться, можно увидеть бесконечную стену из капель от небес до земли. А лето вновь радуется на том песочном пляже, где каждое утро, несмотря на все старания пляжного уборщика, все равно появляется полоска из водорослей, ракушек и другого морского сброда, по тем или иным причинам не смогшего удержаться и выпавшего за грань своей обычной жизни. Крабы, пожалуй, встряхнутся и пойдут бродить дальше, а вот многие другие так и не вернуться , не смогут вписаться в прежнюю колею.
Это тёплое лето...
Оно просыпается рано утром, с первым садовником, вместе с ним берёт синюю пластиковую метлу, подметает баскетбольную площадку рядом с лагерем, сметает листья, за ночь налетевшие с дуба на лавочки, проходится граблями по песку, сметает принесённые штормом ветки с теннисного стола и двух автоматов с настольным футболом. Наверное, они ещё спят. Но им хорошо. Им сладко. Этим летом они нужны. По вечерам их ручки крутятся с бешеными скоростями, вокруг крики и шум, а неподалёку маленький белый шарик постукивает по зелёной поверхности, ... но это потом...
Садовник берёт шланг, подсоединяет его к одному из кранов, стоящих рядом с самим вроде и 4ёх этажным, но при этом почему-то маленьким уютным зданием, и мощной струёй проходится по пластиковым стульям, площадке, песку...
Почему же оно теперь кажется таким маленьким... или, может, так далеко его унесло от меня время? Неужели скоро он станет совсем точкой...
Сзади стоят сливовые деревья, ряд столбов, с натянутыми на них верёвками- сушилка....
Это лето лёгкое, задумчивое, бродит по лагерю, и, немного посидев около баскетбольной площадки, выходит за ограду. Идёт сначала направо, мимо небольшой частной гостиницы, веранда которой сплошь уставлена цветами, потом прямо, мимо таких же лагерей, мимо других садовников, мимо заброшенных зданий, входит в небольшой пролесок...
Идёт по широкой дороге, усыпанной сосновыми иголками, и иногда по невнимательности наступает на сосновые шишки. Оно не оглядывается вокруг, оно итак всё здесь знает. Знает, что чуть правее стоят качели. Ветра нет, и маленькая синяя седушка висит неподвижно на металлических цепях. Рядом несколько бревенчатых лавочек и стол, весь исписанный и потому, может, излучающий тепло ....возможно, тех, кто на нём писал... оно не смотрит, но чувствует вчерашний вечер, шум голосов, смех, лёгкое поскрипывание качелей, чувствует как пыль поднимается вслед за суетливыми шагами, на песочной дороге остаются следы, шишка подлетает, летит в сторону, кто-то подхватывает её на лету и, не давая упасть, запускает в дальний угол под лавкой...
Оно идёт не медленно и не быстро, оно смотрит в чужие воспоминания, дышит глубоко. Оно глядит вперёд и видит то, что осталось позади, занесённое серой пылью, утонувшее в сосновом аромате...
Оно вдыхает полной грудью, предчувствует.
Несколько небольших каменных сарайчиков, освещённых мягким утренним солнцем, ряд душей у одного из них, а на крыше большая бочка с водой.
Ноги по щиколотку утопают в ещё не тёплом, но уже и не холодном песке. Им мягко, вязко и непередаваемо приятно. Сложенные зонты, закрытые шезлонги... и там, за ними, видно море...
Тихое, оно спокойно.
Холодное, оно набегает на берег и словно зовёт за собой, утягивает, как будто тянет берег за руку, а он, упрямый, не поддаётся. И море вновь возвращается и вновь зовёт...
На берегу стоит красная спасательная лодка...
Песок из грязно-жёлтого становится коричневым и твёрдым... у самой каёмки слышен запах моря, такой непередаваемый, сплетённый из сотни других запахов: запаха песка, воды, водорослей, ветра...
Вчера ночью здесь было шумно, горели факела, из маленькой чёрной магнитолы звучала музыка. И весь этот шум, подхватываемый ветром, уносился в ночь, в бесконечное небо с миллиардами звёзд...
Лето садится на берег, опускает ладони в песок, запрокидывает голову и вдыхает.... И море, покорное, лижет его ноги, погружая их в своё бесконечное спокойствие.
Этот дождь - тоска по лету, сладковатому запаху моря, солнца, смешанному с тысячами лёгких запахов кремов от загара, по его прикосновению.
А оно, как и много лет назад, гуляет по пляжу, бродит в городе, бегает по лагерю, ест сочные арбузы, смеётся у баскетбольного поля, ходит по сумеречным улицам, заглядывает в парки. И где-то посреди деревьев, сквозь которые просвечивают яркие витрины магазинов, оно, наслаждаясь музыкой, раздающейся из луно-парков, утопая в тепле, поднимающемся от разгорячённого дневным солнцем асфальта, останавливается, поднимает голову и смотрит в невозможно-красивое небо, чтобы вспомнить меня...