я хотел бы писать не свои стихи, -
чуть умнее, намного абстрактней,
чтоб не камнем падали вниз с души,
а взлетали с душою крылатой.

со стихами, конечно, и сам изменюсь, -
оторвусь от земли бренной,
и тоска, что засела в мою грудь,
перестанет быть в ней пленной.

буду легче, и станет иною жизнь, -
не ленив, не ревнив, не вреден,
и когда ты мне скажешь "летим! держись."
не солгу, что как-будто беден.

...
и хотелось бы мне, как итог, сказать,
что ценю больше то, что умею,
что настолько другим - мне уже не стать,
но на небо смотрю, - и немею.