Душу рвет и метит каленым железом память.
Та, что в снах открывает глаза украдкой.
Она силится в этом мире остаться надолго.
Не дано. Молвит: "Буду краткой",

Но картинки упрямо всплывают разрозненной кашей,
Калейдоскопом стеклянных судеб.
Их осколки остры до боли.
Вырезают на коже сутры.

Кто я? Где я? Откуда пришел? Как долго?
Почему знаю вкус предательства горечь?
Помню (знаю?), как друг ударил в спину.
Это было со мной. Но другим же мною...

Дай же память ответ, как было?
Но ее я не слышу голос. Тихо. 
Хочешь знать... А оно того стоит?
Тсс. Не буди на потеху лиха.