Смерть творца

Чёрный ветер смертельным дыханием прошёлся над миром,
Заставляя сады покрываться могильным налётом,
И морщинами злыми усталую землю калеча.

По земле Аквилонии мудрой смертельная язва гуляет,
Тавром чёрным клеймя не взирая на чин и сословье,
Отправляя в обитель богов и раба и вельможу.

И над Стигией, мудрою чёрным искусством землёю,
Пронеслась, иссушая долины и веси,
Длань проклятья, которому имя-забвение.

Что ж случилось? Народ у небес вопрошает.
Видно мы прогневили всесильного бога.
Отвечает им жрец, нож вонзая, в грудь худую, седого ребёнка.

И лишь только служители Митры, что в далёких горах годы жили, 
Что в глубоких подвалах ютились, знают правду. Но кто им поверит?
Правда в том, что скончался создатель, умер тот, кто давал  силу миру.

Застрелившись, погиб Роберт Говард...