Болит душа о том, что не вернуть.
О том, что ночь идет заре на смену.
Мой друг, мы все уйдем когда-нибудь,
И даже наша мысль подвластна тлену.

Что будет с ней, когда пройдут века,
И скалы станут грудами песка?