Я читаю открытую книгу дождя.
Достаю твой оставленный зонтик голубенький.
 
Раньше ты говорила мне: "Глупенький,
что под ногами лужи нам, если сердца разбужены?
Дождь - это летний снегопад. Ведь ты не боишься снега?"
 
/Я что-то мямлил тогда невпопад, что лучше бы чистое небо.../
 
- Вызовем радугу? Дождь - пустяк! Природы союзник преданный.
 
                
         /Что же нас он преследует.../
 
Книга дождя мной прочитана наполовину.
Он через час, вероятно, совсем остановится.
Я отделяю от памяти, словно от косточки маслину, - НАС -
параллельные линии вместе не сходятся.
 
А в голове всякая чушь вертится:
про реку и греку; фонарь и аптеку; про священный грааль во главе стола:
 
- Господи,
всего-то и надо же человеку:
чтобы
она
пришла.
 
Я больше не буду играть в любовь.
Боюсь быть любовью забаненным.
Я просто хочу любить:
пить
её спирт
неразбавленным.
 
Между цифрою -2- и цифрой -1- я выбираю - два -
 
                   Д В О Е 
 
- Приходи, 
я оставил для нас местечко сухое.
Я продрог уже так, что стегает дрожь. - Придёшь?..
 
Но ты отвечаешь: "Дождь..."