|
Говорят, когда приходит смерть, перед глазами человека проносится вся жизнь.
В моем случае это не так.
Сижу на табурете, сгорбив спину и закинув ногу на ногу. Рваный тапок висит на носке левой ноги. Пытаюсь с ним играть, хлопаю задником по пятке, стараюсь не уронить тапок с носка. Рядом нехитрая техника: старый советский холодильник "Мир" и газовая плита. Однокомнатная квартира. Здесь я вырос. Маленькая кухня, комната чуть больше. Мутные окна, грязные подоконники, даже одуревшие голуби не удостаивают их своим приземлением.
Острые скулы выдают плохое питание. Зарплаты молодого дворника хватает лишь на бутылку столичной и нехитрую закуску. Пожелтевшие зубы уже давно потеряли надежду приобрести белизну. Худое лицо и нос с благородной горбинкой. Волосы жирные, даже чесать голову неприятно. Сходил бы помылся, но в ванне по той же причине неприятно мыться.
Квартира уже давно забыла последнего гостя. Вот уже десять лет скучает со мной. В такой мороз, никто не захочет гостить в плохо отапливаемом помещении.
Все внимание уделено тапку, но глаза смотрят в пространство, а мысли пытаются собраться во что-то цельное.
Смерть. Почему-то ее представляют как безносую старуху, в черном плаще и обязательно с косой. Как же глупо. Вот она смерть. Четыри рюмочки разбавленного водой цианистого калия.
Рай? Ад? Какая разница. Не верю ни в то ни в другое. Разве может существовать рай на небесах? Тропосфера, стратосфера, Мезосфера и все, дальше космос. Нет места для рая.
Ад? Земная кора, мантия и земное ядро, увы, и ада нет.
Свистит чайник. Это сигнал - пора.
Первая рюмка.
Ну где же ты жизнь? Почему не пролетаешь перед глазами?
Тьма. Только тьма. Тьма лишь на миг. Медленно проступают очертания кухни. Очень странной кухни, более молодой. Оглядевшись, обнаруживаю на себе рубашку с коротким рукавом и шортики с вышитым на кармашке медвежонком. Ноги босые и грязные.
Стою на кухне и смотрю в пол. Осколки стекла разлетелись в разные стороны. Похоже, один впился в ногу. Не замечая боль, руками собираю осколки стакана. Трясущимися пальцами выкидываю в ведро. Лишь бы родители не увидели.
Из комнаты приходит мама, и с вопросом - "Что за шум?", застает меня за скрытием улик.
Дьявольски пылают надранные уши, и глухой болью отдается отшлепанный зад.
Вердикт - Неделю без улицы и сладкого.
Опять тьма. Проступает силуэт перевернутой рюмки. Рядом еще две полные отравой.
Говорят у каждого человека, есть свой ангел хранитель. Не верю. Я бы сейчас не пил яд будь рядом хранитель. Люди странные создания, верят во всякую чепуху и для чего? Для чего все эти гороскопы, добрые приметы и не добрые. Для чего придумываются сказки и рае и аде?
Сказки о творце? Сказки о добре и зле. Какое добро, какое зло? В мире нет ни добра, ни зла в чистом виде.
Нет, не верю. Все это глупости придуманные людьми.
Залп. Вторая рюмка стоит донышком вверх. Даешь кино!
Тьма не отступает.
- Ты знаешь, что такое любовь? - задает вопрос сама тьма.
- Да, - судорожно киваю в ответ.
- Расскажи.
И я не могу рассказать. Что такое любовь? Лучшие ученые мира бьются над этой загадкой, а тут ее раскрыть должен я? Что же это такое?
Когда с девушкой хорошо? Когда ты ради нее готов сделать что-то совсем тебе не свойственное? Любовь вне организма человека и бесполезно его изучать. Она скрыта в душе. Именно она заставляет человека идти наперекор разуму, и совершать глупости. Выходит любовь глупость? Но почему, когда видишь влюбленную парочку, сердце сжимается, а в мыслях только "Почему у меня такого нет?".
Любовь, когда ради постороннего человека совершаешь глупости и ничуть об этом не жалеешь. Любовь это чувство. Но у меня никогда ничего подобного не было. Так значит...
- Я не знаю что такое любовь!
- Идиот...
Тьма рассеивается. Тяжело дыша, я открываю глаза. Со лба скатываются крупные капли пота. Кошмар. Просто кошмар. Закрываю глаза и сразу же засыпаю.
На столе две перевернутые рюмки.
Любовь, любовь. Порой человек ни разу не испытавший любви, знает гораздо больше.
Но не верю. Не верю в сказки о любви. А все что о любви именно сказки.
Люди спорят - "Есть ли жизнь после смерти?". Разве такое бывает сначала смерть, потом жизнь. После смерти может быть все что угодно, но только не жизнь. А если и будет, то уже не твоя жизнь.
Пошла третья. Что сейчас покажут?
Тьма расступилась, и я увидел себя со стороны. Сижу, сгорбившись на табуретке, и играю с тапком.
- Знаешь, зачем он это делает? - спрашивает тьма.
- Нет, - честно отвечаю я.
Зачем еще не старому мужчине, кончать жизнь самоубийством? Пускай,что у него ничего нет. Нет ни родных, ни друзей, ни девушки. Нет никого и ничего, ради чего стоит жить, но разве это причина расставаться с самой бесценной вещью в мире? Нет, не верю. Не верю, что ради этого можно умереть.
- Смотри же...
Перед глазами мелькали эпизоды, слишком короткие, что бы можно было запомнить. Смутно узнавались пощечины, резкие слова. Вот тут его кто-то бросил, тут он кого-то. Тут он дерется с парнем. А вот сейчас делает первую в жизни затяжку дури. Первая рюмка.
Ролики прекратились.
- Это то, что было то сего момента. Дальше нет ничего интересней.
Я понял. Дальше просто ничего нет. Дальше ничего не ждет. Если считается, что все увиденное было интересным, то дальше будет еще хуже. Или просто ничего.
- Я понял.
- Идиот...
Тьма появилась и рассеялась.
Три рюмки перевернуты. Осталась одна.
Пора проверить, что там после...
Голос, очень похожий на голос тьмы проговорил:
- Не пей последнюю Идиот!
Кто это? Мой ангел хранитель? Я говорил, что не верю в них. Зажмурив глаза, залпом опустошаю рюмку. Горькая жидкость омывает горло и устремляется в пищевод.
Зажевав сухой коркой, мучительно вздыхаю. Тьма наступает навсегда.
Говорят, когда приходит смерть, перед глазами человека проносится вся жизнь.
В моем случае это не так. Разве жизнь пронеслась перед глазами? Я не верю, что это жизнь.
Говорят, что даже 0,05 грамм цианистого калия способны убить человека. В четырех рюмках примерно по грамму разбавленного яда. Я умру.
Но как могу умереть? Я не верю в это. Умирают те - кто жил. А я не жил и умереть не могу просто по определению смерти. Даже если перестану дышать, не умру. И в это верю всем небьющимся сердцем.
|