вот уже принят душ, вычищены зубы и выглаженная с вечера одежда переместилась с пластмассовых плечиков на твои плечи. Ты сидишь на кухне, а напротив тебя - большая пузатая чашка кофе. Горячего и ароматного. Первая из какого-то количества, которое ты выпьешь за сегодняшний день. И ты ведь пьешь его не для того, чтобы взбодриться или проснуться, тем более что тот кофе, тот самый, который ты пьешь, можно безнаказанно выпить на сон грядущий, а после спокойно и безмятежно уснуть. И не потому, что питие кофе доставляет тебе уж такое удовольствие, что ты не торопясь, смакуешь эти утренние минуты. Просто ты делаешь это регулярно и давно. А зачем... Никто не знает. И ты не знаешь.
А иногда, в паузах между глотками, ты задумываешься о том, как его выращивают, этот кофе? Нет, ты, конечно, теоретически подкован в этом вопросе, читал какие-то статьи в глянцевых журналах, где был подробно описан весь жизненный путь этого напитка. И еще там же были фотографии. Но ведь ты сам представляешь этот процесс совсем по-другому, не так как было нарисовано или изображено. Тебе кажется что кофе - это такие небольшие и жесткие ягоды красного цвета, которые растут на таких же небольших кустах с крупными и блестящими листьями. И каждый день, под палящими лучами солнца, эти ягоды собирают крупные чернокожие мужчины и женщины, чьи плечи и спины блестят от пота, а лица всегда сохраняют непроницаемое и спокойное выражение. Они, не торопясь, обрывают эти красные плоды и наполняют ими большие плетеные корзины. А вокруг бегают их дети, которые стараются подражать своим родителям и особенно выражениям их лиц, они подбирают упавшие на землю ягоды и тоже бросают их в корзину. И когда она наполняется, за ней приезжает обшарпанный красный грузовичок, в кузове которого уже стоит несколько таких же корзин, а за рулем - такой же обшарпанный старичок с седой бородой и в ковбойской шляпе. Он заберет корзину и повезет ее туда, где производят всякие специальные процедуры, превращающие эти зерна в тот самый кофе, который ты время от времени покупаешь.... И пусть на самом деле все абсолютно не так - и плоды не того цвета, и собирают их по-другому, да и сам кофе, тот кофе, который ты пьешь, имеет мало общего с тем, что изначально выросло - тебе просто нравиться так думать, потому что о чем еще думать ранним утром за первой после пробуждения чашкой.
Ты делаешь еще один глоток и чувствуешь, что именно сегодня кофе тебя совсем не бодрит. Впрочем, как и обычно, но то, что прошло - уже не в счет, ведь ты уже как-то прожил те дни, а этот еще только предстоит. Или это не кофе так действует? Или это заботы и будни, которых в последнее время было до обидного много? Но ведь сегодня, в тот день, утром которого ты сидишь на кухне, сегодня ведь пятница. А пятница - это такой день... Особый. Она поделена на две части, причем весьма неравноценные по времени. Но в ту, в которой меньше минут и секунд, умещается гораздо больше, чем в другую, потому что когда она наступает, то можно себе ни в чем не отказывать. Если, конечно, есть силы и желание. Ведь впереди еще целая суббота, которую можно и необходимо прожить с удовольствием, а за ней - воскресенье, день, немножко отравленный предчувствием понедельника, но все равно он тоже твой. И ты уже представляешь, как через какой-нибудь час, ты приедешь на работу, заваришь себе еще одну чашку кофе и станешь его пить. Вокруг будет суета, беготня, дела какие-нибудь, проблемы, а ты будешь спокойно сидеть, курить и пить кофе. А потом шум и гам начнут тихонько тебя засасывать, и кто-нибудь подойдет к тебе что-то выяснять или спрашивать. Но ты в ответ лишь покачаешь головой и парируешь эти наскоки фразой "Пятница - это день подведения итогов", сделав при этом немного усталый и одновременно загадочный вид. А зачем тебе так говорить? Ведь это - полная неправда, итоги, с одинаковым успехом, возможно подводить в любой другой день недели, а в пятницу еще можно о-го-го сколько всякого разного наворотить. А для того так говорить, чтобы от тебя отстали. Но так уважительно отстали. Не просто из-за того, что тебе лень или неохота отвечать, а потому, что ты знаешь нечто такое... Особенное. И вот ты так скажешь, а человек, который только что суетился и о чем-то тебя выспрашивал, вдруг замрет на пару секунд, потом кивнет головой и уйдет. Но уйдет уже чуть более неторопливо и спокойно. А тебе будет приятно, от того, что он так ушел.
Но все это будет позже, а пока ты сидишь на кухне и пьешь утренний кофе. А он так пахнет, что хочется закрыть глаза на вдохе и представить, что ты сейчас вовсе не здесь. Не здесь, а там. В каком-то другом месте, где ты ни разу не был, но которое так ярко и отчетливо себе представляешь. И в том месте есть какое-нибудь кафе. Летнее кафе с такими белыми столиками и плетеными креслами. И в этом кафе всегда вечер, там горят маленькие факелы и фонарики из рисовой бумаги, а где-то рядом, совсем рядом шумит море. Ты не видишь его, но тебе и необязательно его видеть, достаточно лишь звука плещущихся волн, щепотки соли, растворенной в воздухе и понимания того, что оно рядом. А еще там играет музыка, самая лучшая и любимая музыка, но звучит она как бы из ниоткуда. Или отовсюду. И тебе даже не интересно выяснить, где в этом кафе могут быть припрятаны динамики, ты просто сидишь и тихо подпеваешь
"Summertime, and the livin' is easy
Fish are jumpin' and the cotton is high
Your daddy's rich, and your momma's good lookin'
So hush little baby, don't you cry... "
А вокруг тебя женщины в светлых платьях и широкополых шляпах и мужчины в льняных рубашках и парусиновых брюках. И на тебе тоже льняная рубашка фисташкового цвета, а на столике, напротив тебя такая же большая шляпа и рядом с ней маленький, аккуратный букетик из цветов, названий которых ты не знаешь, и никогда раньше не видел, но от этого они кажутся еще более красивыми. Ты медленно пьешь кофе из маленькой фарфоровой чашки, а вместе с ним цедишь ожидание, очарование и предвкушение.
А потом.
Потом ты открываешь глаза и замечаешь, что кофе в твоей большой и пузатой чашке совсем остыл, выплескиваешь остатки в раковину, обуваешься и уходишь. И впереди тебя ждет переполненный транспорт или забитое шоссе, бесконечные телефонные трели и многоголосица дня. А в транспорте будет так душно, что захочется выйти и остаток пути пройти босиком. Или в пробке из динамиков твоего авто будет звучать какое-то бесконечное утреннее шоу с крикливыми ведущими, и ты задумаешься, как же это вообще возможно - нести подобную чушь, причем за деньги. И будет еще много всего... Но ты уже выпил свой утренний кофе и поэтому помнишь, что там, впереди, еще есть граница, разделяющая пятницу на две неравные части и где-то, чуть дальше, маленькое кафе на морском берегу, где горят факелы и фонарики из рисовой бумаги, играет любимая музыка и по чашкам разливают предвкушение с терпким и чуть горьковатым послевкусием