Пустые дни, в которых счастья нет,
  Покоя, воли, как ни странно, тоже.
  Проснешься ночью - пульсом кастаньет
  В висках биение сурово подытожит,
  
  И подведет тебя к черте, но ты - живой,
  И как-то с этим всем не хочешь соглашаться:
  Ни скальпелем, ни раной ножевой,
  А как-то сам собой... Себе глашатай,
  
  Ты скажешь: я умру.. нет, я умру не весь,
  Я все же.. кто-то.. понимаешь.. тоже..
  И пеплом лепестков вишневых перст
  Тебе на лоб ласкательно наложит
  
  Она. - Отдай, ты скажешь, кыш, уйди!
  Моя душа, поверь, и мне дороже...
  Но только шорох.. - Мышь? - И льдин
  Сомкнутость стылая. Мороз по коже.
  
  В последний раз. Святая пустота
  Тебя благословит, как всех поэтов.
  Кликушам - полнота: она не та....
  Простим их, ведь они не знают. это.

  
28-02-2012 03:27