Ни диадемы, ни венка,
струится нежностями блуза...
Наверно, так приходят музы
через пространства и века...
Из невесомых светотеней,    
без предпочтений цветовых,  
без арфы, крыл и обнажений,   
или туманов  дождевых...
Их взгляд без хлада и упрёка
спокойной верою в тебя
заполонит пределы дня,
а перстень жертвенного рока
не обратит  твоих дорог,
как, может быть, желал бы бог
ещё у юности далекой,
когда так просто было жить,
учиться навыкам ремёсел
и плыть в чужих брегах без вёсел,
и всем соблазнам уступить
хотя бы раз. 
                       Простите, дева,
печали кисти и пера!
Не переполнен мир добра
и также жаждет рыб и хлеба,
все меньше таинству души
и созерцанью предаваясь...
Я, мало верю людям, каюсь!
Кому писать теперь, скажи!
И прозвучало  на пороге
моих пределов городских:
- Творцы - всегда немного боги,
пока  любовь в искусствах их.
Любовь - призвание  твое,
а... что ты... хочешь... за неё.