"Нет четкой грани между реальностью и вымыслом. Но есть четкая грань между недалекими людьми и мечтателями".
Эту надпись я прочитала под яркой картиной в пестрых тонах, написанной переливающимися блеском красками. Картина же была одной из многих произведений начинающих художников, выставленных в этой галерее. Галерее, бывшей в наше время, в нашем городе, одной из самых популярных, возможно, даже самой популярной в Европе. Но кто знает? Я подошла вплотную к холсту. Яркие краски все переливались и переливались, но понять, что там нарисовано было, абсолютно невозможно.
- Что за глупости? - возмутилась я вслух.
Люди ходили по галерее из стороны в сторону, посматривая на эту картину, но, не находя образа, шли дальше, где были размещены более понятные символы. Я же в ступоре стояла и смотрела на эту картину и ничего, с точностью до абсолютности, не могла разобрать.
- Что за глупости?! - повторила я, чуть ли не крича.
Но картина меня заинтриговала, и я не могла этого отрицать. Интересно, кто её нарисовал?
Подняв подбородок, я отправилась осматривать другие экспонаты, оставив эту чудную картину в одиночестве, непонятой, и, думаю, не востребованной вовсе.
Прошло это лето, наступила осень. Начали идти дожди, и я, укутавшись в френч, шла на работу. Было раннее утро и дождь, что было не очень приятно. Осенние помертвевшие листья падали на мой прозрачный зонт и слизывались наземь вместе со струйками холодной дождевой воды. Я шла медленно, не спеша. На работу я всегда приходила зараннее.
Через минут десять ходьбы показалось солнце. Погода начала меняться. Впрочем, как и обычно, она была очень переменчива, как и все девушки, улыбнувшись, подумала я.
Остановившись, начала закрывать зонт и прятать его в сумку. И именно в этот момент, скажем так, на "Улице Художников" в нашем необычном городе начались появляться картины. Их выносили молодые, старые и художники среднего возраста, ведь на этой улице, в подвалах, под столетними домами, и располагались их мастерские.
Я не уважала их, ведь большинство из них были самоучками. "Чего они могут добиться в жизни?" - размышляла я.
- Ничего, - отвечала вслух.
Именно в этот момент я и увидела молодого художника. Он как раз выходил из своей мастерской. Под рукой холст в раме; подошел к тротуару и начал расставлять мольберт.
Я изумилась. Он вынес ту самую картину! Именно ту бездарную работу, что я видела на выставке летом.
Посмотрела на часы - до начала работы еще целый час. Поэтому я и решила подойти к бездарному мастеру и высказать все, что я думаю о его так называемом таланте.
- Здравствуйте, - подошла я к нему и кисло улыбнулась.
Я даже немного приостыла, ведь черты его лица были более чем красивыми. Но все-равно, я не знакомиться пришла. Он ответил:
- Да, здравствуйте. - В этот момент он отвлекся от установки других своих картин.
- Знаете, прошлым летом я видела вашу работу на выставке. В очень "приличном" месте, даже слишком приличном для вашей картины...
Пыл все утихал.
А художник посмотрел на меня своими голубыми глазами, такими добрыми и искренними, что я даже испугалась. Может, и не стоило так горячиться?
- Понимаете ли, вы можете говорить, что хотите - я не обижусь. Честно, не обижусь. - Он улыбнулся, показав свои белоснежные зубы. - Дело в том, что искусство, особенно в нашей стране, всегда страдало от взглядов кривых глаз, а точнее, есть вещи, гораздо важнее материальных, вот например, как моя картина. А люди видят лишь материальное. - Пхх... - Он потер лоб раздосадованно и устало.
- Я не поняла, - указав на картину, продолжила. - Она ведь, мягко говоря, бездарна. Она некрасива!
- А что для вас - красота? Знаете, почему наш мир ужасен?
Снова он начал скакать от темы к теме - это начинало раздражать.
- Красота, она на то и красота, что её видно. Её могут все видеть и оценивать. Ваша же картина - просто пустая трата времени и красок, думаю, даже очень дорогих.
- Деньги для меня не имеют значения, - промолвил он, разочарованно смотря мне в глаза.
- Это глупо! Самые важные вещи в этом мире - деньги, любовь и еще раз деньги!
- Все, что существует в этом мире, подчиняется невидимым для нас законам, в том числе и любовь. Это следствие определенных процессов в организме и психике человека. О деньгах... я уже все сказал.
Небо совсем посветлело, и облака умчались прочь.
Я стояла и молчала.
- Я имел в виду, что многие вещи, окружающие нас, - это всего лишь следствие чего-то. При том, это - мутное зеркало, плотно закрывающее правду. Не важно, какую. Логика определенных людей, которую переняли многие наши современники, - следствие определенных физических законов. Но этот мир - искривленное зеркало лжи, не более и не менее. Вот, например, вы...
- Что, я? Я здесь при чем?!
- Вы - свинья, - сказал он, не выражая никаких эмоций.
- Это я свинья-то?! Вы что себе позволяете? Сам Ты - свинья! Я вешу 50 килограммов! На себя посмотри. - Но сама понимала, что смотреть некуда. Он был прекрасен и телом и лицом.
На одно мгновение мне захотелось уйти с высоко поднятой головой, но ноги держали меня на месте.
- Сейчас, прошу, подождите здесь. - Он вымолвил, не выдавая ни капли своих эмоций, и отправился в свою подвальную мастерскую.
- Бездарная крыса, - пискнула я ему вслед, но он не услышал.
Передо мной стояла ненавистная мне картина, а с недавнего времени - просто гипер ненавистная мне. Но она, все же, была особенной, как-будто каждый её цвет издавал несколько спектров и оттенков, словно была какой-то жидкокристаллической проекцией. Необычная, не такая как все. Именно за это я её и ненавидела.
Художник вышел из мастерской, неся с собой какое-то матовое стекло, очень тонкое и красивое, как хрусталь. Молча вставил его в раму поверх холста картины и повернул её ко мне.
Из картины на меня смотрела свинья.
Я была ошарашена. В моей одежде, с моей сумкой в картине, словно в зеркале, стояла свинья. Рот её был измазан какой-то грязью, лапы - тоже в каком-то дерьме. Я стояла и смотрела на картину, и каждое мое движение, с точностью до изображения в зеркале, повторяла за мной и она, свинья. Глаза маленькие, глупые и невидящие. Я смотрела ей в глаза, а она - в глаза мне.
- Что за чушь?! Что за идиотские шутки? - вскрикнула я и, схватив за руку художника, подвела его к картине.
В картине отразился и он. Но... Он был прекрасен, прекраснее даже, чем в реальной жизни.
У меня отвисла челюсть. Прекрасного парня, держала за локоть отвратительная жирная свинья с тупыми глазами, невидящими ничего.
- Именно поэтому - повернул он голову ко мне, - я и не выставлял её с этим "экраном". Я вложил в эту картину массу труда, вложил в неё себя, свои глаза, мои чувства и восприятие этого мира. Если бы я выставил её тогда в полном виде, картину разорвали бы на месте.
В картине - зеркале свинья всё краснела и краснела, а художник все смотрел и смотрел на меня безумно добрыми глазами, смотрел с жалостью.
- Та пошел Ты!
Я со всей дури дала ему пощечину, и быстрым шагом направилась в сторону работы, с трудом сдерживая слезы.
Я - свинья.