За окном был дождь. Для меня всегда дождь был что-то вроде слез. Слез неба. Слезы ангела, который просто не может больше смотреть на мир, и видеть, как люди утопают в грязи, стараясь показать себя в лучшем свете... Хм, смешно. Почему-то люди делают это, чтобы показать себя лучше, хотя всё получается наоборот. Врут, срывают замки, обманывают, предают, и просто замолкают. Кажется, ты знаешь человека, общаешься с ним, а потом что-то случается и этот человек пропадает. Просто так. Из виду. Из твоего сердца... Из твоей памяти. Ты его видишь перед собой, иногда вы сталкиваетесь, но той нити, которая была год, два или десять лет назад - уже нет. Она оборвалась так неожиданно, что ты просто этого не ожидал. Боишься делать шаг - вдруг снова боль ударить плетью по твоей спине... А ведь те раны, которые были - они ещё не зажили. Даже рубцов нет.
Выпиваешь очередной стакан виски, и смотришь на это стеклянное поблескивание и шоколадную жидкость с омерзительным запахом. Врут те, кто твердит, что алкоголь залечивает душу. Ведь алкоголь горький, и от каждого глотка тебе не приятно, а наоборот больно. Перед глазами возникают самые неприятные моменты, какие только могут быть в твоей жизни. Смотришь на эту жидкость и глядишь будто в хрустальный шар как какая-нибудь дешевая гадалка на ярмарке и видишь всё: детство, улыбку матери, когда ты поднесешь ей свой нелепый рисунок с красным солнцем в углу листа. Слова отца, который зовёт тебя к обеду, а ты к нему подбегаешь и обнимаешь крепко-крепко, будто боясь, что когда вырастишь, уже не вспомнишь всего этого. А однако ты помнишь каждый момент - и тебе от этого не легче.
Жизнь такая... Она может преподнести и приятное, и плохое, и подарки, и кучку грязи в своих детских, белоснежных ладонях. Я думаю, что жизнь носит детское личико. Это ребенок... Ведь ребенок не понимает, что является плохое, а что хорошее. Он просто делает... И уже потом понимает, что вот этого делать не стоит, а вот это стоит повторить когда-нибудь ещё раз.
Поворачиваешься и видишь других подобных тебе - не людей. Ведь ты больше не человек. Чтобы получить статус "человека" нужно совершать поступки, которые заслуживают и требуют этого: честность, преданность, справедливость. А что ты делаешь? Убиваешь ради того, чтобы выжить. И к черту естественный отбор! Предаешь, чтобы выпутаться из паутины сплетен и обмана. Встаешь на сторону тех, кого бы ты убила в тёмном переулке. Не видишь, что это не для тебя... Почему не остановишься? Наверное, потому что, тогда ты станешь никем. Простой невидимкой. Пылью на книжных полках, которую в любой момент сотрут. И ты уже никто.
Стираешь слезы, которые катятся по щекам. Лучше проглотишь стекло, чем правду.
Ведь она горькая, как эта жидкость в стакане и даже не помогает проглотить всю ту боль, которая в тебе. Вроде бы улыбаешься, когда видишь своих друзей, но ведь эта улыбка фальшивая. В душе ты кричишь, ревешь, бросаешь вещи в стену.
Хочешь просто реветь так сильно, чтобы глаза были неделю красными и опухшими... Но ведь никто не видит, что тебе больно. Никто и ничто. Больше нет сил, говорить. И боли этой не видно, ведь беззвучные внутренности истощились. Остается только плакать. Беззвучно. А потом стереть слезы, подправить макияж и выйти в свет. Притворяться тем, кем ты не являешься по сути. Надеваешь маску лишь потому, что от тебя этого требуют.
Вроде бы ты счастлива. Тебя никто не ищет, и ты встретила человека. Ты обрела друзей, надрала зад тому, кого хотела бы видеть мёртвым. А чего-то не хватает. Знаете, если один раз появилась боль, она потом уйдет, только вот останется щель. И она будет зудеть, скрипеть.
Опустошила стакан, чтобы немного... Что? Подсластить? Но ведь как оказалось виски - горькая капля жизни и правды. Значит, добавить ещё одну порцию к своему нынешнему состоянию. И даже не замечаешь, как дверь бара открывается, и в помещение заходит тот человек, с которой ты уже знакома; который, возможно тебе скажет то, что поможет забыться.