Было жарко. Красновато. Противно и потливо. Хотелось пить, выпивать и напиваться. А еще обязательно поесть и наестся. Что важнее, Избранный про себя никак не мог решить. Может быть, именно поэтому у него не было ни привычно-теплой воды, ни повседневно-смердящей пищи и, уж тем более, предпраздничного подъема сил. Это больше напоминало послепраздничное, отсутствующее настроение.
Тухлая крыса закончились еще поза... короче говоря, давно. Вода со всеми подобающими ей почестями была допита с утра. Какого именно утра, Избранный ответить затруднялся.
"Умереть, что ли?" - подумал Избранный и грустно, с удовольствием вздохнул.
"А как же обещание, эти громкие слова - "За мной пойдут слепые", а? А что скажешь по поводу наступившего времени "выживать"? Что примолк, полутораметровый таракан говорилку откусил?" - сам себе же возразил несчастный, замученный красным песком дрожащий от страха смельчак.
Избранный горько вспоминал об этом неуклюжем существе, об этаком отродье Пустыни, ее, можно сказать, сыне во плоти. О западноамериканском таракане, разумеется. Генетически измененном радиацией, отчаяньем и любим лакомством "Раптор". Эти длиннющие, подвижные усы... Он не забыл, как любовался его блестящим на солнце хитиновым панцирем.
Хорошее было время, да.
Избранный пьяно оглядел огромный, еще не доеденный стол, полуголых, раскрасневшихся от пошлых поздравлений, "советского" шампанского и мясного салата девиц, их не держащихся прямо на стульях мужей, вяло подпевающих русской народной забаве - караоке.
"Да, уж лучше со слепыми шагать, в лица старост плевать, да от тараканов бегать..." - решил Избранный и, в который раз, отрубился.