# 1849

Дмитрий Абросов

1849.

Март - время безысходности, а может быть, исхода.

Укрывшись в кокон аромата капучино,

я, под второй ноктюрн, смотрю на блики

на глади океана. На прибой.

Пускай проходят мимо дни и годы:

жизнь не имеет ни одной причины,

от громкого младенческого крика

до тихого "Прощай! Господь с тобой."

Лишь следствия. Прозрачность перевода

от чувства к звуку глаз зальет кармином

задавленной слезы. Умение великих.

За то судьба ведет их рано на убой.

Им достается суперприз - свобода.

Сижу и тихо ненавижу Амандину

Дюпен. За то, что потащила Фредерика

в его последний март. Промозглый и сырой.