на подмостках стремительной юности ты и я
потеряли друг друга в мелькании мизансцен
в ежедневности ленинградского бытия
cреди старых дворов и побитых дождями стен
среди бронзовых статуй и бликов речной воды,
под ритмичный тяжёлый рок и помпезный туш
разошлись по маршрутам каждый своей судьбы 
обронив отражения парочки в пятна луж
толком не попрощавшись - не знали, что навсегда -
разбежались по свету, не оглянувшись вслед...

интересно, тебе б хотелось вернуться туда, 
в зачарованный памятью "город, которого нет"? 

чтобы снова стоять на балконе, смотреть во двор, 
и курить незабвенный "Космос", и чтоб опять  
ты привычно ругался, что псих у нас режиссёр,
и нельзя же в театре сутками пропадать
чтобы белая ночь перламутровой грустью мир
обволакивала, и пахло дождём, весной, 
и чтоб где-то рядом, в одной из смежных квартир
пел с магнитофона ещё не погибший Цой...