Еще неделю назад паркий воздух мегаполиса не мог ожидать подобного обращения с собой, а теперь капли грубо и уверенно проходят сквозь него, с тяжелыми всхлипами ударяясь о землю.
Никакой взаимной мифической Любви Земли и Неба не будет в этом Апокалипсисе. Дождь равнодушно и беспощадно насилует серый асфальт под ногами прохожих. Руками ветров он хватает обессилевшую Землю за пожелтевшие волосы деревьев, выдирая их с корнями.
Дождь будет долгим.
Словно издеваясь, он прибьет к Земле сначала трупы опавших листьев, а когда ему надоест, в ход пойдут тонны бетонных плит, этих уродливых, безликих нор. Он отымеет каждую во всё её множество однообразных и бесчувственных каменных дыр. С такой силой, что останки будут брошены на землю грязной и колючей от битого стекла кучей.
И даже тогда дождь не закончится.
И никто в это не верит.
Каждому легко верится в собственное бессмертие, а в это - нет..
У вечной жизни есть один парадокс. В нее начинают верить с самого рождения. Очень интенсивно и самозабвенно. Иначе никак. Потому что если, самообман закончится, человеческому существу придется с истерикой и соплями из носа, смириться с тем, что в мире что-то постоянно не только рождается, но и умирает.
По сто ян но.
Каждое мгновение.
Бесконечно.
И к этой тупой груде костей это тоже относится.
Таких, бывало, зовешь в гости отпраздновать скорый Рагнарек, а они, вместо приготовленного тобой по случаю торта, начинают жрать, брызгая слюной, твое Время. Твое любимое домашнее Время, раздирая беззащитное на часы и минуты.
Как животные. Даже хуже. Они рождаются и умирают мясом.
Может поэтому вегетарианцы такие счастливые?...
Те, кто не бессмертны, строят ковчеги. Красивые и просторные. В них так легко дышать. И таких мало. Они знают, что все может закончиться в любой момент ,а потому всегда к этому моменту готовы.
Я видела парочку совершенно невообразимых, когда гуляла за день до потопа.
Рядом с теми, кто в любой момент готов к смерти, почему-то особенно хочется жить. Они выглядят так, как будто бы знают, что делать.
* * *
Кстати, теперь вокруг океан. Не видно антенн и крыш. Странно плыть там, где раньше была трава. Дождь продолжает лить, но это уже напоминает онанизм. Потому что вода везде. Вода течет из воды в воду, и от этого понимаешь, что не надо было столько воды лить. Она переродила сама себя. Уже не морская и не пресная. Только та самая вода, из которой выходит все живое.
Не бойся.
Я не помню, как было в прошлый раз, но мне где-то потом писали, что скоро все закончится.