О, эта проза от мороза,
Вот этот самый белый дед,
Сгубил мою шальную розу,
В саду наделал много бед.
Морозу что, щипнет за нос,
Но, хуже, если под откос.
И наша проза замерзает,
Поскольку истины не знает.
Ее не знает и поэт,
Философ, тоже не атлет.