У каждого есть свой предел,
у всякой личности и особи.
Предел однажды поглядел
в глаза мне зенками раскосыми.
Таращусь на него совой,
он хищно бдит щелями узкими.
Совсем не страшно - он же СВОЙ,
пускай пока еще не узнанный.
На куртке сотня медных блях,
да и прорех не меньше дюжины.
Такую не добыть в боях
за ожидания Настюшины.
Тут не французский гарнитур -
тут жизнь и честь на кон поставлены.
Я по границе двух культур
бегу, одышливый, затравленный.
А он - хоть все ветра вдохнет -
не захлебнется, не замечется.
Не знает он, что значит гнет
благополучья человечьего.
Не знает, как ночей не спать
в тревогах квеста виртуального,
как уходить с работы в пять,
трындеть привычно про Навального,
как приходить с работы в шесть,
бутылку нянчить недопитую...
Под островерхой шапкой шерсть -
степные волки позавидуют.
А я в тридцатник лыс уже,
ощипан бытом и кредитами,
я не в парче, зато в "Порше"
стремлюсь дорогами забытыми...
к чему? да к жизни кочевой
и к смуглой деве, верной спутнице.
А вдруг для них я тоже - СВОЙ?
Глядишь, пределы и расступятся...