Какую дивную картину
Мороз рисует на стекле,
Она блестящей паутиной
В полупрозрачной вьется мгле,
И исчезает мир реальный,
И очертания домов
Расплывчаты, как звон хрустальный,
Или слова забытых снов...
И вот уже кружатся пары,
И свечи в люстрах зажжены,
И сердца юного удары
Другому сердцу отданы,
Пылают щеки, вьется локон,
Как ветви, руки сплетены.
За окнами лошадок цокот...
...Еще пол года до войны...
Еще прабабушка беспечно
В большое зеркало глядит,
Еще самодержавье вечно
И царь не схвачен, не убит!
Еще на юной Ольге платье 
Шуршит на лестнице дворца,
...Но потемнело вдруг распятье
И кровь закапала с венца...
И хмурым утром в церкви дальней
Она обет любви дает,
И прадед, тонкий и печальный,
Невесту под венец ведет...
Потом вагоны, ругань, крики,
Солдаты, манифесты, грязь,
И сонма мучеников лики
На небе звездами горят!
Но в час покоя, в лазарете
Ее любой тревожит стон,
Теперь за раненых в ответе
Головка юная с крестом.
От крови Ольге часто плохо,
Но, пересилив страх и боль,
Она, под орудийный грохот,
Нашла того, кто стал судьбой.
Глаза закрыла и омыла,
Псалтирь прочла, не тратя слез,
Она живым его любила,
Он прядь волос ее унес!
...И к дочке, через всю Россию,
То ехала, то шла пешком,
Шумели сосны вековые,
А ей в теплушках снился дом...
И Волги берега крутые...
И радостный Пасхальный звон...
И так обнять свою Россию
Хотелось ей! Но рвался сон.
...Мороз рисует кистью тонкой
Свою картину на окне,
Горит лампада пред иконкой,
Молитва теплится во мне.