Аннотация: В этом маленьком примере поэты видятся песчинками в глыбе идиотизма, но попробуй убрать ... Рассыплется не только глыба, а и весь фундамент мироздания.
Повернуть оглоблю, означает совсем не то же самое, что повернуть оглобли.
Между осенью и другими временами года существует большая разница.
Осенью поэты пишут про осень, в остальное время - про всё остальное.
Про всё на свете, не исключая чёрт-те что, чёрт-те как и даже стихи про себя, связывая оные со своей пуповиной.
Не потому что извращенцы, нет - наоборот.
Они искренне преданы слову, рифме слова, делу слова, свободе слова и свободе прочей чуши.
Трудятся аки пчёлки. Все как один, поэты-предприниматели.
Помните, как Козьма Прутков сказал, читая других: "коли они поэты, то и я тоже".
Очень русская мысль, надо сказать.
"Прежде рылся в огороде я, теперь - ваше благородие."
А всё почему? Правильно! Потому что "ни дня без строчки".
Чтоб не сочинять стихов, у поэтов причин всего лишь пять:
пропало вдохновение, свадьба, понос, дурак от рождения или просто умер.
Так и в старину было - "хошь дела не делай, а на глазах держись"
Организованно творят пииты, не щадя живота своего и днём, и ночью, и во сне.
Одним словом - индустриализованно.
Где творят?
Везде!
Даже на мыловарне, на фабрике "Свобода".
Изготавливают поэты душистое мыло под названием "Сделай сам",
совершенствуя запахи любимых дум до патологически крупных размеров.
Не мыло получается, а прямо таки дастиш фантастиш.
Мухи дохнут на подлёте.
Да, что мухи, ни одна инопланетная тварь, будь то микроб или чупакабра какая, не достигает поверхности земли. Гибнет в озоновом слое.
Ух, ты... Провались ты!
Что тут ещё скажешь?! Воистину удушающее мыло.
Главное, не смыливается и людишек своих не травит, хоть и предназначено на все случаи жизни.
Вот, к примеру, "Детское" или "Для интимных мест", или "Для педикулёза" - на берёзовых почках, всё едино: аромат такой, что зенки у блох выедает, а человеку хоть бы хны.
Потому как всякое душистое мыльце народный дух источает.
Вот, только не надо путать его с навозным духом, который свой и не воняет.
Все мыльные пузыри без разбора - как есть "Взрослая поэзия", если не сказать больше - "Чудодейственная". Всегда на виду и пользуется бешеной популярностью.
В чём причина успеха?
Ну, один поклонник скажет - в предпринимательском таланте сочинителей, в истинно русском таланте: "Нас как родили, так до сих пор и не обмыли".
Другой намекнёт на внешний фактор, на стадо идиотов-потребителей, которым похрен чем кто воняет, абы на халяву приобресть.
Третий узрит ауру цвета индиго, и над каждой рифмой лучи Сатурна.
И все поклонники будут правы.
В этом маленьком примере поэты видятся песчинками в глыбе идиотизма, но попробуй убрать ... Рассыплется не только глыба, а и весь фундамент мироздания.
Из этих людей многие виноваты лишь в том, что родились в такое время. В какое?
Ответ очевиден - в сумасшедшее время, диктующее свои условия.
Надо успеть, как можно быстрее заявить о себе, о своём таланте.
Сегодня не успел - всё, конец света. Ты - лузер.
Боже мой! Как же это страшно находиться на низшей ступеньке бытия, где тебя никто не знает.
Время ускользает. Нельзя его терять.
Надо срочно пробиваться, выкручиваться, выдрючиваться, пиариться, чтоб только успеть зажечь свою звезду, звёздочку, звездюличку, песчиночку. И зажигают.
Хоть на день, хоть на час, на миг. Светятся.
А иначе никак? Либо ты - звезда, либо - лузер.
Промежуточных стадий нет.
Мастерству учиться некогда.