Мы живём невпопад в стороне от страны.
Нас по черным Субботам стригут стригуны,
под завязку мешки набивают
и в кремлевский общак отправляют.

Там засел за стенaми плешивый Пахан,
у него под штанами железный наган,
и от каждой хорошей пострижки
Отстригает братве на коврижки.

В Новый Год он выходит к толпе из Bорот.
И он кормит с руки православный народ.
И они благодарно приемлют,
и его наставлениям внемлют.

И летит над страной журавлём в небесах,
и под ним распластала страна телеса,
и у ней от любовной горячки
задымилась лесистая смачка.
                                             
И струю выпускает, и гасит пожар.
На широкой груди осетинский загар.
Он помечен магическим знаком,
И поставил он Родину раком.

Полуголый, указы кувалдой куя,
он пасет писдабратию* нашу:
"Бандерлоги, ко мне! Без меня - ничего!
Кто не понял, поймет у параши."

Нам об этом пророчил с верёвкой на вые поэт.
Был бездомен и тощ он и в ризы худые одет.
Но kрaмольный стишок не прошeл ни в журнал, ни в газету,
и была Колыма лишь одна гонораром поэту.

..................................
..................................
..................................
..................................



_______________________________
*Интеллигенция (писущая братия)