Художник, стоя под дождём, картину рисовал.
Сверкали молнии, и гром на небе рокотал.
Намокла краска, холст намок, смешался с цветом цвет - 
Художник тщился, но не мог нарисовать портрет.
	Он бросил кисть и плюнул зло, метнул на небо взгляд.
	«Ах, черт, опять не повезло!» - дождю он был не рад.
	Но вот картину оглядел и замер, поражён,
	Всмотревшись, будто бы прозрел. Как мимолётный сон,
В смешенье красок увидал прекрасные черты - 
Глаз, рот, нос, лица овал – достойны лишь мечты.
Сраженный стройной красотой, художник недвижим - 
Портрет, написанный водой, явился перед ним.
	Быстрее в краску кисть макнул и о дожде забыл,
	Подправил тут и там мазнул, в картину душу влил.
	«Но как же мне её назвать? – спросил он сам себя, -
	Смогло мне небо показать своё лицо дождя…»
Ушёл художник, а портрет остался под дождём,
Но много-много долгих лет стоял он в месте том.
И как-то раз седой старик пришёл один сюда,
Портрет увидев, он поник и замер навсегда.