Снег снова начал падать вниз. Мои ноги едва не подвели меня, потеряв на мгновение сцепление со скользким и мокрым асфальтом. Я еле сохранил равновесие и перебросил сумку на другое плечо. До этого момента я безуспешно размышлял, куда мне сегодня податься, а теперь я знал точно, что сегодня не будет традиционной бутылочки пива после работы, плавно перерастающей в лучшем случае в пятую или шестую. Сегодня состоится культурное посещение книжного магазина. Наверное, если бы не это едва не состоявшееся падение, я бы и не стал думать о пище духовной.
Дорога к магазину "Books" заняла у меня около двадцати пяти минут, хотя, кто его знает, может, мои часы идут неправильно, а, может, время вообще остановилось.
Как бы то ни было, я вошел в магазин и надолго застрял на первом этаже. Его ассортимент был, в основном, представлен книгами об искусстве, являющими потенциальным покупателям биографии знаменитых художников, писателей, поэтов и прочих психов. Я уже давно положил глаз на книгу о Сальвадоре Дали, в которой кроме его биографии были репродукции почти всех картин. Большего психа, чем Сальвадор, я, пожалуй, не назову. Слава Богу, он давно умер, а то неизвестно, до чего бы он довел своими произведениями нормальных параноиков, типа меня. Тех картин, что я уже видел, было вполне достаточно, чтобы сойти с ума. Теперь мне хочется их видеть постоянно. Вообще, в наше время таких параноиков, как я гораздо больше, чем раньше. Лост дженерейшн, блин. Если бы мы хоть писать умели. А то просто каждый уверен, что его яма глубже остальных и, что по этому поводу неплохо бы повеситься.
Я долгое время пялился на репродукции и читал комментарии, а затем решил разбавить эту мрачность беллетристикой, поднявшись на второй этаж книжной лавки. Но, честно говоря, в такие моменты ничто не разрушает депрессию так эффективно, как алкоголь. Не выбрав ни одной книги, я сбежал на улицу к ближайшему киоску и купил себе вожделенный антидепрессант. Едва я сделал первый глоток, кто-то похлопал меня по плечу. Я обернулся. Она сказала:
- Привет.
Я долго думал, что ответить, и в конце концов решил не грубить, а спросил:
- Хочешь пива?
Она улыбнулась и показала бутылку темного в своей руке. Дальше я ничего не успел спросить, поскольку она буквально утопила меня в потоке фраз, произнесенных с одинаковой интонацией без пауз и знаков препинания и слившихся в одну:
Я видел свои зрачки со стороны, видел, как они пожирали радужную оболочку моих глаз, видел осколки бутылки, выпавшей из моей руки, людей, расступающихся перед чьими-то бегущими ногами, а, черт, это же мои ноги, это же я бегу куда-то... Ко мне вернулся слух, но куда-то пропало зрение, ну и ладно, я все слышу, значит, знаю, на хрен, на хрен, НА ХРЕН отсюда, подальше от психов, к НОРМАЛЬНЫМ людям... Слышу, как бегут мои ноги, слышу гул двигателя, слышу визг тормозов, слышу... ***дь, как больно! Слышу мат, хлопанье дверцы машины, снова мат... Черт, я вижу, вижу асфальт, чьи-то ноги, снова слышу мат... Чувствую... Меня ставят на ноги, я стою сам, у меня ничего не сломано, нормально! Вижу бритую голову, желтые зубы в матерящемся рту, кулак (?)...
Опять лишь слух. Теперь я знаю, что значит обратиться в слух, зрение, осязание, обоняние... Уезжающая машина, шаги мимо, слова "нажрался, сука, в жопу", еще машины, холод... Опять чувствую... Снег... Снег на мне, подо мною, вокруг меня... Нормальные люди... Черт, опять ошибся. Встаю и, пошатываясь, проталкиваюсь сквозь толпу нормальных людей.