Я - старый башмак.
Юфть моя некрасива.
Жизнь шла во мне, шла
и меня износила.
Скриплю, промокаю
в любое ненастье.
В заплатах бока,
а башмачное счастье - 
крема и бархотка - 
по праздникам разве.
Стоптался. Походка
хромает. Как айсберг,
подточенный морем,
кренюсь и качаюсь.
Коль днём не промок,
рассыхаюсь ночами.
Но всё же бреду: 
запинаясь на кочках,
то трезв, то в бреду,
то - в строку, то - не в строчку.
По жизни ублюдошной,
грязной и тошной
скриплю и скриплю,
добивая подошвы,
сквозь выбоин боль
вдоль асфальтовой ленты,
сквозь лужи, сквозь соль
пополам с реагентом,
сквозь дней маяту...

Но одна мне отрада - 
любимые туфельки
шаркают рядом.