|
|
||
Март- май 2013 г. | ||
Мне под проблемы - не хватит тары,
Но если хочешь, еще досыпь.
Я умножаю опять усталость
На свой хронический недосып.
Сплошная темень царит снаружи,
И я считаю до десяти,
Но только вряд ли кому-то нужен
Почти свихнувшийся дезертир.
Давно истлели мои форпосты,
Дожди слизали оплывки стен.
Зима расстелет льняную простынь,
Пожухлым небом навесит тент,
И солнце снова штампует весны,
Пусть нет желанья вести игру.
А тех, кто рядом сидел на веслах,
Вкатало время в раскисший грунт.
Вода, темнея, дрожит в болотцах,
И сразу вряд ли отыщешь брод.
С судьбой выходит, порой, бороться,
Но не выходит перебороть.
Хотя по складу души скиталец,
Дорогой проклят, как вечный жид,
Я подпираю свой мир китами
И даже как-то пытаюсь жить:
Ломать и строить, нести турусы,
Пытаясь выбить по ходу страйк.
Так получилось, подобным трусам
Страшнее ада возможный рай.
Предстанет фарсом финал спектакля:
Ваш царь вернулся. Гаси маяк...
На горизонте опять Итака,
Опять Итака, но не моя.
26 марта 2013 г.
Там, где воды от грязи ржавы
И где доски на дне лежат,
Обитала Большая Жаба,
Посолидней обычных жаб.
От довольства не исцелиться:
Демонстрируя вздорный нрав,
Жаба мнила себя царицей,
Госпожою всея канав.
Где подсолнух расправил венчик,
Возле пруда, чуть-чуть левей,
Рос орешник, куда под вечер
Вдруг повадился соловей.
Там, на склонах оплывших ямин,
Выпадала, лучась, роса.
И, не смея шуметь ветвями,
Слушал песню притихший сад.
Зелень листьев дожди отмыли,
И, казалось, что в этот миг
Изменяется что-то в мире,
И становится лучше мир.
- Он фальшивит, как пьяный лабух!
Самоучка, халтурит лишь! -
Возмущалась Большая Жаба:
- Что вы только все в нем нашли?
Как ни билась, ни привыкала,
Испытала культурный шок.
Мне б с прекрасным моим вокалом
Надо сразу идти в Большой.
Будет место моим по праву -
Это ясно ведь и кроту!
Вряд ли сыщешь еще сопрано,
Чтобы столько колоратур.
К музыкальным изыскам глухи,
Веря Жабе - она не врет, -
Восхищались вокруг лягухи,
От восторга разинув рот.
И затравленный враз оравой
Соловей улетел на юг.
Жабам песни тогда по нраву,
Если сами они поют.
Наглость - тоже полезный навык,
Соловьям без него - каюк.
01 апреля 2013 г.
В час чёрных лун и серебра
Ночь криком будоражат совы.
Слова, по сути, ложь и блажь,
И не доводит до добра
Случайно брошенное слово.
В весенний вечер, в час глухой,
На время сняв свою кирасу,
Сражаясь с мелкой чепухой,
Так хочется порой на холст
Плеснуть побольше ярких красок.
Дорога в никуда крива,
Куда спокойней на крылечке.
Но мы упрямы, нам бы в ад...
Слова умеют убивать,
Хотя неплохо душу лечат.
Быльё теченьем унесло,
Зовет и плачет голос выпи.
Проклятьем стало ремесло -
Оттачивать рапиру слов,
Готовя смертоносный выпад.
Закат изысканно кровав,
А тени робки и сутулы.
Я не желаю рисковать
И отмеряю вновь слова,
Как желчь назначенной микстуры.
Таким вот время не указ,
Ведь пальцы, как и прежде, ловки
И взгляд насмешлив и лукав.
В словах, почти как у лекарств,
Нельзя превысить дозировку.
04 апреля 2013 г.
Пишутся долго земные требники:
Кровью любой эпизод замаран.
Дали мне тридцать монет серебряных:
Может, не много, но и не мало.
Я на чужую погибель выменял
Жизнь без сомнительных происшествий.
Будут и козы с тяжелым выменем,
С длинной и тонкой отборной шерстью.
Долго ли деньги добыть, умеючи,
С прибылью выйти с чумного пира?
Будет в достатке различной мелочи,
Хватит поправить весной стропила.
...Низкое небо, тряпье повисшее,
Молнией, словно копьем, прорвать бы...
Будет сестре покрывало с вышивкой
И угощенье еще на свадьбу.
...Черную тучу, как будто мантию,
Силится ветер на землю скинуть...
Выручен выкуп для старой матери,
Все, что останется вместо сына...
...Вытеснят плевелы, что посеяно,
Смешано тесто лепешки пресной...
Где-то седмица до воскресения.
Я не избранник.
Я не воскресну.
06 апреля 2013 г.
Исход для нас не будет одинаков:
Уплыть в туман, уснуть навек на дне.
Позволь, судьба, вернуться на Итаку
На склоне дней.
Там скалы добела отмыты ливнем,
Приносит шепот волн полночный бриз.
Там спорят с ветром мрачные оливы
И кипарис.
Прибоем море намывает дюны,
Устав в лагунах лунный свет лакать.
Меня зовет утраченная юность
Издалека.
Там утром живо копошится рынок,
Где можно услыхать любой язык.
И спят спокойно древние руины
В тени лозы.
Но в черноте весенних ранних пахот
Проглянет потревоженная кость.
Там грубо будоражат память праха
Копыта коз.
Там дремлют волны, прошлое оплакав,
А берег тих и на рассвете нем.
Позволь, судьба, вернуться на Итаку...
Хотя б во сне.
11 апреля 2013 г.
Есть одна простая догма:
Пригодится всякий навык.
Знает опытный садовник
Очень много разных травок.
От простуды и от порчи,
Чтоб по вкусу - чистый перчик.
Знает те, что лечат почки,
Знает те, что лечат печень.
Подбирать не надоело:
Пальцы вес отмерят ловко.
Лист любой сгодится в дело,
Если помнить дозировку.
...Все на лесть бывают падки,
Пусть обманщик мягко стелет.
Есть еще одна посадка,
Где особое растенье.
Притенить, раз в полдень жарко,
И удобрить землю грядок.
Для врага трудов не жалко,
Для врага не жалко яда.
...Блеск разбитого фиала,
Горечь выпитых эссенций...
Будет цветик ярко-алым,
Словно вырванное сердце.
03 января 2013 г.
Я приучаюсь разбирать слова,
Их пробуя на запах и на вкус,
Срывая их, отряхивая куст,
Как будто можно их с куста сорвать
И поднести, не мешкая, ко рту,
Как спелую смородину в горсти,
И выпить сок, как будто выпить стих,
И выпить стих, как будто выпить ртуть.
От пламени опять болит нутро,
Но надо лишь слегка поднатореть,
Привыкнуть умирать хотя б на треть
И восходить на плаху, как на трон.
Я различаю тени на листве,
Чуть слышный шепот, отпечатки ног...
Так учатся играть, не зная нот,
Но через душу пропуская свет.
Так понимают: преходяща плоть,
Когда от слов захватывает дух,
И Ева в зачарованном саду
Как будто слово пригубила плод.
Я приучаюсь разбирать слова,
Их пробуя на кончик языка,
Как небо прежде пробовал Икар,
Пока не закружилась голова.
И можно торговать из-под полы,
Слова деля на всякий разный сорт:
Есть слово на губах - морская соль,
И слово-мед, и терпкая полынь.
Есть пряный вкус и аромат лаванд
Для самых тихих и послушных чад...
Но как, порой, до одури горчат
Простые нерожденные слова...
23 апреля 2013 г.
Вьется в небе дикий кречет,
Дни неспешны и легки...
На траве у быстрой речки
Я сплетаю стебельки.
В той цепи, что год ковалась,
Есть последнее звено.
Будет небо ярко-алым,
Будет алым мой венок.
Речка скроется во мраке
Вплоть до утренней звезды.
Спят в венке лесные маки,
Розы, несколько гвоздик.
...Эту страшную расплату
Я назначила сама.
Там, где вы убили брата,
Распустился красный мак.
Люди стали злы и дики,
Без сомнений в правоте.
Расцвели в саду гвоздики,
Был когда казнен отец.
Поутру рыдала баньши,
Зная, что нам суждено,
И сестра шагнула с башни,
Лишь бы вам не быть женой.
Птицы в кронах гнезда свили,
И трава пустилась в рост.
На заброшенной могиле
Только плети диких роз.
Мне на радость, на беду вам
Скоро кончится вражда.
Я умею много думать,
Я умею долго ждать.
Притворяться? Ну и ладно.
Ярче ленты, звонче смех.
И покажется желанной
Подлецу живая смерть.
Мой расклад совсем не сложен,
Раз уж так заведено:
В поздний час на брачном ложе
Вы примерите венок.
Нас судьба на время свяжет
Точной выплатой долгов.
Что потом? Потом неважно:
Хоть на плаху, хоть в огонь.
Меньше знаешь, спится крепче.
Мысли плавны и легки.
Знают только ночь и речка,
Как плетутся стебельки.
26 апреля 2013 г.
Тают дни сосулькой в марте,
Смотрят окна, как слепые.
Исстрадавшийся астматик,
Город кашляет от пыли.
В небо, словно острый коготь,
Целит небоскреба призма.
...Дон Умберто верит в бога.
Дон Умберто пишет письма.
Здравствуй, Боже. Нынче вторник, день без счета с Сотворенья. Одуревший город тонет в терпком мареве сирени. Громко ойкают клаксоны: на закате звуки резче. Вновь удастся травам сорным прорасти
сквозь сито трещин. Будет ночью раздаваться плач потерянной пичуги. Мне уже почти что двадцать, я уже не верю в чудо...
Гаснет месяца огарок,
Тени стали чуть заметней.
Дон Умберто кормит галок,
Гладит львов на постаментах.
Решето зеленых веток
Солнцу нынче не помеха.
...Почтальон вернет конверты.
Адресат, видать, уехал.
Здравствуй, Боже. В доме тихо, только капает из крана. Я искал достойный выход. Слишком поздно? Или рано? Но к картонным персонажам придираются построже. Что враги? Врагов не нажил. И друзей не
нажил тоже. Книги молча смотрят с полок, и звучит рассвета соло. Что ж, со временем не спорят: на часах пробило сорок...
Лето высушило росы,
Город пламенем оплавив.
Дон Умберто ходит с тростью
И в очках в простой оправе.
Не гоняясь за вещами,
Помнит: жизнь ведь полосата.
...Только письма возвращают:
Не находят адресата.
Здравствуй, Боже. Строчки скупы, что-то вот немеют пальцы. Средства есть на миску супа, надо жить и отсыпаться, прибавлять поправки к карме... Время движется кругами: собираю нынче камни. Может,
хватит для кургана. И не то, чтоб изувечен, но засел в груди осколок. Все. Теперь уже до встречи. И, похоже, очень скорой...
Вот опять начало марта.
Мысли суетны и вертки.
Дон Умберто клеит марки,
Ставит адрес на конверте.
До тепла совсем немного,
Скоро март дожди накличет.
...Дон Умберто пишет: Богу,
После в скобках: в руки (лично)...
...Затянуло ливнем окна, в небесах открыли вентиль. На помойке книги мокнут, письма вслух читает ветер...
05 мая 2013 г.
Если вдруг встретятся, берегись их.
Им в этой жизни никто не мил.
В тайной Касталии в играх в бисер
Мудрые ставят войну и мир.
Пыжатся, маются, жмутся - ну как
Новое что-то придет на ум?
Смерть и рожденье, считай, науки,
Просто чуть выше других наук.
Здесь не мечтают о ласках гурий,
Раз целый мир поделен - владей.
Двигают слишком легко фигуры,
Не признавая их за людей.
Карты рисуют - плацдарм для армий,
Не получилось - потом вернись...
...Кошка лениво лежит на раме
И с безразличием смотрит вниз.
Взгляд отстраненно по залу шарит:
Спорят, шумят - не дают мечтать.
Кошка умеет играть с мышами,
Те же замашки - иной масштаб.
Кошка у высших всегда в эскорте -
Это лишь люди могли забыть,
Что игрока ожидают когти
Кем-то решенной за нас судьбы.
11 мая 2013 г.
Шуткой своей гордясь -
Смертным - такой удел -
В воду добавив грязь,
Бог сотворил людей.
В жилы долил тепло,
В сердце добавил пыл.
Только однажды плоть
Вновь превратится в пыль.
Если б не бренность дней,
Был бы неплох почин...
Глина в разы прочней,
Стоит обжечь в печи.
Поздно уже гадать -
Сделано - привыкай! -
Сотни моих солдат
Переживут века.
Пеплом эпох и дат,
Прахом занесены,
Воины будут ждать,
Видя цветные сны.
Бурю пригонит вихрь,
Выцветут небеса.
Умерший - неживых -
Я поведу их сам.
Компасом звездных карт
Будет луна мерцать.
Двинется на закат
Армия мертвеца.
Солнце взойдет в зенит,
Реки польются вспять.
Но до поры они...
Спят...
17 мая 2013 г.
В нашем городе слышится всюду чужое наречье.
Те, кто знают язык, те стараются больше молчать.
Наши женщины спрятали лица, ссутулили плечи,
И надеются, может быть, этим спасется хоть часть.
Но любые надежды бессмысленны, видимо, в корне.
Все.
Империя пала, под тяжестью лет одряхлев,
Белый мрамор дворцов раздробили подковами кони,
И в театре, наверное, тоже устроили хлев.
Я сижу во дворе и, как воду, глотаю вино.
Мне под ноги отцветшей эпохой осыпалась вишня.
Мы мечтали о счастье и мире, а выпало ишь как...
Кто-то сильный у мойры вдруг выдернул веретено.
Но умение песни слагать - на войне глупый навык.
Горизонт, как в предчувствии бури, болезненно-желт.
Победители входят в дома, выбирая по нраву
Из чужого имущества ценности, утварь и жен.
У меня только книги, они для неграмотных - дурость,
У меня нет сокровищ и юной красивой жены.
В тихом доме темно, и все время откуда-то дует...
У меня были книги.
И книги теперь сожжены.
Часто снится: спасение явится нам из глубин,
Потому каждый день я часами сижу у колодца...
Закрывая глаза, я мечтаю убить полководца.
Только даже себя оказался не в силах убить.
Эти руки слабы, и держали лишь книги и стилос.
В этом сердце нет храбрости, только печаль и тоска.
В год ушедший так много различных событий вместилось,
Что вот-вот, и меня похоронит минувшего скарб.
Вновь под вечер заря выбирает кровавый оттенок:
Окропляется алым небес порыжевший сатин.
Иногда я жалею, что все же не умер на стенах,
Сохраняя надежду, что город удастся спасти.
Но не вычернить память и камень не сбросить с души.
Мрачно тлеет закат, догорая забытой лучиной.
Я готов умереть, если б мог изменить, что случилось.
Только все, что могу я - разбить опустевший кувшин.
20 мая 2013 г.
Во-первых, мне спорить с тобою не хочется,
Слова перекатывать льдинками дынными.
Уж лучше бы строго по имени-отчеству...
До поезда лет - и минут - одиннадцать.
За окнами мечется снежное крошево,
Сгустились до времени сумерки чалые.
Еще, во-вторых, я искала хорошее -
Хватило б и горсточки - не отчаяться.
Жалеть об упущенном вроде бы рано нам,
Пусть криво, но все ж по живому залатано.
Но в спину толкают вновь птицы буранные,
И стрелки смещаются циферблатные.
А, помнишь, мечтали, раз выси, чтоб горние -
Колонны вокзала волшебными арками...
Но, в-третьих, зачем продолжая агонию,
Из душ постепенно любовь выхаркивать?
И все же немного неспетого жаль еще,
Как в жизни ни бейся - получится среднее.
Уж пеплом подернулось наше пожарище...
Вот это, в-четвертых...
И все, последнее.
22 мая 2013 г.
|