Скребёт поэт сусеки по ночам, От ностальгии жалостно урча, Хоть сед и лыс, а всё ему неймётся. Пусть где-то рядом тянутся бои, А у него в душе бои свои, Со скрипом тянет лямку полководца.
А пожары голубые Лижут даль по горизонту. И ложатся боком тени На заборы и стога. Приснопамятные были, Бытия размытый контур... Я - Евтерпы вечный пленник, На Руси нас до фига.
Жил один крестьянин. И все было бы хорошо, но был он скромен на людях, а наедине с собой, со своими мыслями все ему казалось, что ему всего не хватает...
I've written this essay about problems of learning Elvish and other "non-real" languages. I've done it in English - though don't know why? May be, right before this text I was reading the English lessons of Quenya...