Это только первые две главы книги...дальше будет более и более интересне. Это история любви. Настолько чистой и прекрасной, что дух захватывает. В некоторых моментах читатель будет плакать от переполненных эмоций....Но все это впереди, сейчас мне важно ваше мнение.
Низкое небо хмурилось. Мокрая земля с прилипшими разноцветными листьями пахла поздней осенью. Ветер трепал волосы, неприятно задувая за шиворот. Света зябко ежилась, поплотнее запахивала пальто, и время от времени интересовалась у Лютика: "Тебе не холодно? Ноги не промокли?".
Было в ней что-то жалкое, в этом наклоне головы, заискивающем, словно просящем выражении глаз. Фотограф говорил: - Голову держите прямо. Про глаза ничего говорил, предлагал улыбнуться, но и улыбка получалась какой-то потерянной, будто Лаура пыталась, но не надеялась понравиться. ...
Таких историй, как моя, тысячи. Люди живут ими, смиряются со своими диагнозами, прыгают с крыш, влюбляются, совершают ошибки, просто продолжают жить. Как все. Они почти всегда не знают, когда умрут. Но разница в том, что они знают, что затухают. Они надеются больше других, они теряют ...
Реальная история, но не без фонтазии автора. Имена изменены, но по событиям кто имел к ним отношение очень легко догадаться о ком этот рассказ. Читателям с ранимой психикой не рекомендую его прочтение.
Автор дедушкиных портретов жил в столице. Он любил рисовать нагих женщин. Разных комплекцией, в разных занятиях, и позах. За его картинами съезжались из других городов и стран. Общественность о нем шушукалась, считала его не от мира сего, но при встрече каждый норовил пожать руку, ...
Вся жизнь - спираль. Мы крутимся, вертимся в плоскостях жизни, но приходим к началу, но, правда, нового уровня. Мы рождаемся и карабкаемся вверх по дереву жизни, но в конце обязательно оказываемся закопанными. Главное, чтобы это неизбежное случилось только в конце! но не в ...
И он ушел, ушел потому что был виноват, потому что... А разве важно почему? Он ушел. Так вдруг надломилась моя счастливая семейная жизнь. Не простив себя, он оставил все в этой жизни, скоропостижно уехал, словно умер...
Он вошёл в серый мрак подъезда, немного постоял, вслушиваясь в звуки и крадучись, стал подниматься вверх. Дойдя до седьмого, снова замер ненадолго, затем спустился на шестой этаж. Там он позвонил в обшарпанную дверь. Открыла женщина неопределённого возраста, но определённо сильно ...
Когда-то давно я начала писать это как роман, но меня не хватило на большее, чем есть сейчас. Недавно я случайно отыскала это и, перечитав несколько раз, поняла, что лучше, чем есть я уже не сделаю, и этому произведению лучше ничего не добавлять. выставляю на ваш суд. Только, пожалуйста, ...