Хочется спросить себя: почему мы так легко и с таким желанием исторгаем из себя грязь и ненависть хотя бы и в стихотворной форме? Неужели нам больше не о чем писать? Неужели самое страшное на земле это когда нам наступают на наши мозоли?
Всем, не похороненным воинам, посвящается... Посвящается моему дяде Васе, (Ивлеву Василию Алексеевичу), родному брату мамы, погибшему в 1943 году, на Курской дуге. Родился в гор. Воронеже. И где его могила не известна.
Толи байка, толи сказка о том, как однажды на пыльной ярмарке, велась продажа сердца... (Название рабочее. Если будут предложения, то я с радостью их выслушаю!)