В них есть что-то, что впитывается еще в детстве, когда точно знаешь, что лето - это отдельная жизнь, в которой есть свои законы и правила, в которой есть место волшебству, и пусть потом понимаешь, что то все просто выдумки, все равно в глубине души веришь в сказку. В них есть вера в чудо... Ты точно заешь, что вечер - самое чудесное время, когда солнце уже скрылось за горизонтом, луна уже взошла, а звезд еще нет. И от дороги пахнет холодным асфальтом и росой, травы вокруг - дикие заросли крапивы и чертополоха вперемешку с полынью - пахнут холодом и ночью... Это непередаваемый аромат - аромат ночи. В нем есть тишина и блеск звезд, легкая прохлада и лед на лужах, тихий разговор на крылечке и сны...
И вот идешь вечером по дороге домой... Сумерки...
И тихо, и птицы уже не поют,только иногда в темнеющем небе просвистят крыльями утки... И весь воздух пронизан... нет, не чудом. Ожиданием Чуда. И поэтому всегда хочется идти не домой, а из дома, потому что ну какое чудо может произойти там, где все известно, где ты знаешь все до каждой досочки, до каждого гвоздя в полу? И только через много лет понимаешь, что на самом деле вот ведь оно - чудо - эти самые разговоры на крыльце, эти полные ярких пережиавний сны... И запах травы - запах тишины и ночи... и льда на лужах...