Пишу я, потому что на плечах
Я чую груз прошедших поколений, 
Пред опытом в их доблестных очах
Склоняясь раз за разом на колени. 

Но нет призыва в текстовой строке, 
От вечности я ограждён стеною:
Мой стих - как кровь, что в жилистой руке
Стекает громогласною волною. 

Я не смогу сподвичь народ на бой, 
Мой долг - познать, признать, увековечить. 
Поэзия есть разговор с собой, 
В мечтах своих себе нельзя перечить. 

Хоть нету толка и пусты скрижали, 
Я в них могу остаться, раствориться. 
Мне чужды гордости и так глупы морали, 
Но с ними лишь есть сила возродиться. 

Стихи - моя болезнь, моё лекарство, 
Стихи - прелестных истин идеал, 
Лихое, необузданное царство, 
Что я на жизни путь себе создал. 

И если в твёрдом книги переплёте
Однажды обнаружите мой слог, 
Мыслинки по крупицам соберёте, 
Поймëте всë, что сам сказать не смог. 

Слезами изувеченное бремя, 
Перо, неочинëнное пока, 
Дождями необрызганное семя, 
Как связь моя с тобою велика!