Казанцев Павел : другие произведения.

Реквием по зиме

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    я только что зарегестрировался на этом ресурсе. для пробы выкладываю один из своих рассказов (что под рукой было). в мае месяце он, наверное, будет смотреться странно... но попробуем.

Реквием по зиме.

  

Нам бы еще день простоять,

да ночь продержаться...

  
  
  
  
   Живу я весной и летом.
   Осенью и зимой я выживаю...
   Я не склонен к депрессиям, безнадежным терзаниям и прочей хандре.
   Но так сложилось, что все плохое в моей жизни происходило преимущественно в холодную пору года. А такие ситуации неизбежно оказывают влияние на эмоциональное состояние человека.
   Весна и лето - время любви и жизни, что, в принципе, одно и то же.
   Осень и зима - время смерти и равнодушия, а эти понятия еще более родственны.
   Зимой все умирает. Все начинается с деревьев. Первыми умирают они. Становятся черными скелетами на фоне мертвого мутного неба. Очень трудно поверить в то, что они не умерли, а заснули.
   Небо тоже умирает, становится тяжелым, мутным и страшным.
   Умирают люди.
   Умирают чувства.
   Если что-то умерло осенью или зимой - это навсегда.
   Весна дает право на надежду. Осень - нет.
   В холоде умирают желания.
   Люди называют это зимней депрессией. Глупое название. На самом деле, это - смерть души.
  
   Моя душа при смерти.
   Еще пару дней и я превращусь в такого же мертвеца, как все окружающие.
   Я не хочу этого, но это неизбежно.
   Существует одно верное средство, но у меня его нет.
   Это средство давно погибло. Оно тоже стало жертвой зимы-осени.
   Я один на один с этой вечной смертью и мне не выстоять.
   Но я не отдам свою душу просто так.
  
   Толстые подошвы глухо стучат по асфальту. Все вокруг не мокрое, но сырое.
   Не холодное, но стылое.
   Холод - отсутствие тепла. Смерть - отсутствие жизни. Нет ничего страшного в том, что что-то холодное. Страх в том, что остыло.
   А остыло все. Чуть-чуть тепла остается у меня под курткой. Под эту верную крепкую кожу не проникнуть смерти. Хочется в это верить.
   Я бреду через парк. В тумане. Пахнет склепом.
   Это не угнетает, это злит.
   Хочется драться.
   Пугаю костлявую пламенем зажигалки. Чистый огонь - священное знамя жизни.
   Добавляю к туману немного дыма. Этот дым согрет моими легкими. Он рассеется до того, как остынет.
   Хочется в это верить.
   Я иду, твердо и зло. Я буду жить. Я дождусь весны. Назло всей этой дряни.
   Я даже улыбаюсь. Кривовато, но все же...
   Душа еще жива.
  
   Осада набирает силы.
   Весь мир остыл еще больше.
   Пришел снег. Кто-то говорит, что он красив. Наверное, это - святые. Сколько тепла нужно нести в своей душе, чтобы не только не бояться всего этого кладбища, но и восхищаться им...
   Я так не умею...
   Наверное, осада была бы легче, если бы я не был один. Стены были бы в два раза толще, тепла было бы в два раза больше.
   Но я один. И моего тепла хватит! И стены достаточно крепки.
   Хочется в это верить...
   Воздух настолько остывший, что вымораживает изнутри. Никакая обувь не спасает от стылости земли. Любая одежда продувается насквозь.
   А душа еще живет. Она греет. Я продержусь.
  
   Проходит всеобщий праздник новой временной отметки, состоящей из трёхста шестидесяти пяти маленьких отметок.
   Подлый праздник.
   Каждый год агонизирующая душа, измученная осадой, доверчиво тянется к этому времени, ожидая чуда и тепла. И получает ледяной кол безразличия в самое свое существо. Больно это.
   Моя душа живучая. Я ей помогаю. Мы прорвемся, мы дотянем до весны.
   Я верю.
  
   Самое страшное и отчаянное время - февраль. В феврале трудно во что-то верить.
   Верить во что-то хорошее.
   Впрочем, в плохое верить нельзя. Плохое мы знаем. А в хорошее - верим.
   Так вот в феврале не верится ни во что.
   Это затяжной кошмар. Но я еще живу. И моя душа еще жива.
   Мы измождены, но мы держимся.
  
   Музыка. Зимой особая музыка. Не получается слушать веселенькие весенние рок-н-рольчики. Они кажутся издевательством.
   Не дай бог услышать сопливую балладу, можно окончательно сложить оружие.
   Мое оружие - это ярость. И музыка зимой у меня яростная. Это чтобы зима боялась и не подходила слишком быстро.
   Если объяснять на сравнениях...
   Рок-н-рол в музыке и щенячий восторг в жизни - это солнечный зайчик. Им снег и лед не растопишь.
   Красивые мудрые баллады и полу-улыбчивая меланхолия - это огонек свечи. Он тоже не поможет.
   Моя зимняя музыка ярости - это потоки напалма. Помогает. Если горючего хватит.
   Хочется верить, что хватит.
  
  
   За окном темнота. Темнота - это отсутствие света.
   Сил уже нет. Уже всё равно.
   Холод уже привычен. Я сижу в своем доме. Тоже холодно. Но уже не так, как раньше.
   Ярость закончилась. Началась усталость.
   И мыслей уже, собственно, нет. Может быть они придут потом. Да, еще немножко, и все вернется... вместе с теплом и весной. Я дождусь, мы дождемся...
   Вижу себя в зеркале.
   Мертвец.
   Она, все-таки, умерла... моя душа... а я не заметил... впрочем, уже не важно.
   Нет сил и ярости даже для того, чтобы расстроиться. Вообще ничего нет.
   В зеркало смотреть противно.
   Мы так долго дрались, так долго держались... не хватило всего чуть-чуть...
   Даже не обидно...
  
   Смысла драться дальше нет. Вообще ни в чем нет смысла.
   На столе лежит большой черный револьвер. Он тоже холодный.
   Висок немеет от этого холода, когда чувствует прикосновение ствола.
   С тихим хрустом начинает проворачиваться барабан. Еще чуть-чуть дожать пальцем и родится маленькое пламя, оно хоть немного согреет мир, и разорвет мой ледяной кокон.
  
   Вдруг, становится обидно. Сначала чуть-чуть, а потом все сильнее, а еще через какое-то время - совсем обидно!
   Я злюсь. Загорается фитилек моего огнемета, вот-вот с ревом рванется само пламя.
   Какого черта?!?! Мы что, проиграли? Мы не продержались? Мы не дождались весны?!?!
   Вот, он, мой огонь! Лед и снег испуганно отпрянули растопленной водой...
   Правильно, проваливайте! Убирайтесь к черту! Рано радуетесь, твари! Я не ваш!
  
   Чувствую, что она, моя душа, опять со мной... радуюсь! Мы, все-таки продержимся!
   Назло этой старой суке в ветхом балахоне и ржавым орудием сельско-хозяйственного труда! Мы прорвемся!
   Шесть пуль с визгом и хохотом уходят в стену. Они тоже радуются!
  
   - Надо же, а ведь я почти сдался! Спасибо, что вернулась, мне было трудно без тебя.
   - Я вернулась, когда увидела, что ты не сдался. Спасибо тебе за это.
  
   Моя душа. Я ее сберег, а она сберегла меня.
   Живем! Посмотрим, что будет завтра...
  
  
   А завтра пришла весна...
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"