ВОЗДУХ СВЕТА


На окраине сна, когда птицы уже только птицы,
а не чудища сада земных наслаждений из Босха,
когда милая чушь, не запомнившись, может присниться,
когда солнце щекотно сквозь шторку играет полоской
света зыбкого, но не дающего тени...
на мгновенье,
на странное это мгновенье
замираю,
боясь потревожить пылинку, что играет с лучом
в кошки-мышки: вот есть, а вот нету -
воздух света...
Незатейливый день, проводив свою гостью ночную,
чистит пёрышки-зубы, туманом кровать из травы застилая,
так несвежую, мятую простынь старик-холостяк маскирует
из подъезда соседнего даму к себе приглашая,
даму вдовую, но еще полную жизни,
жаждой новых возможных сюрпризов,
что есть, или, может быть, будут...
как сказать ей, что, может, и нет?
воздух света...
Я застыл над окраиной сна, где-то двери скрипят, отворяясь. 
Каждый дом - это мир, каждый мир - это миг, мир случаен.
Только тронь - на пылинки рассыплется он,
миг истёк - не собрать, просыпается сон,
может, кофе? Или чаю?
 
Владик
6/2/2021