ГОРОДА, КОНЕЧНО, ЕСТЬ ВЕЗДЕ

"Когда человек умирает, остаются его портреты..."*
А если портретов нету? И памятников  нет...
Исчезли названия улиц - увядшего детства приметы
И по кирпичику выскоблен тенью лежащий поэт...
Остап Ибрагимович - кто вы? "Имперец"? А этот Корейко!
Какой-то залётный Козлевич, какие-то Ильф и Петров,
Так что, что любили Одессу? Так что, что мамаша еврейка?
Еще про Анатру скажите, шоб он таки был нам здоров.
Стихи, унесенные ветром... Белеющий парус у мыса...
Осколки, когда-то торжественно, прибитой у входа доски
Сюжет, пусть не новый, но снова жестоко и глупо прописанный,
Не дарит ни капли сочувствия, а полон дерьма и тоски...
На месте упавшего камня не вырастет новый, бурьяном
Покроет, залепит, задушит  вишневый росток Чехонте,
И ржавый Багрицкий в тельняшке каким-то чудесным обманом
Окажется рядом с Высоцким, пытаясь  пройти в варьете.
А там - за столами с шампанским, смеясь над бледнеющим завтра,
Мой дед с Беней Криком толкуют, что скажет Эйхбаум "за дочь",
И им невдомек, что кому-то, "имперцем" покажется автор
Про красноармейцев  писавший - его из истории прочь!
Смешно и противно. И глупо. Но всё же оно происходит.
И я, убежавший оттуда, помалкивать должен в кулак.
Наверное, всё перемелется. Наверное всё перебродит.
Закончатся дни окаянные. Мигнёт воронцовский маяк...
*Анна Ахматова

Владик,
9/28/2024