красив в своей обыкновенности грязный, серый, пыльный подоконник, на который ты ставишь свою ладонь, чтобы посмотреть на то, как меняется картина мира. делается это не столько из необходимости, сколько из романтизации того, что до сих пор можно романтизировать и не стать за это осуждённым. говоришь себе не быть похожей на Виту Сэквилл-Уэст, потому что ее образ, как будто всю жизнь стоит у тебя за спиной и дышит в шею, в ожидании того, когда ты превратишься в неё, в человека распыляющегося.
какой прекрасный новый персонаж жизни, увлекательный, веселящий тебя и такой же недоступный, как и все другие - прекрасная цель для того, чтобы заполнить свою пустую голову ненадолго и отвлечься от дыхания реальности за спиной.
играешь, играешь и как всегда выигрываешь, а дальше все по той же схеме - ещё парочка мгновений в честь своего эго, ухмылки и такая отвратительная, вновь вернувшаяся скука.
здесь тебе ловить больше нечего, ты отпускаешь и уходишь. отвратительно жалкий поступок, из-за которого люди верящие в карму, ужаснулись бы и пожелали тебе всего хорошо. такое мизерное отношение к чувствам другого человека, не ставишь в расчёт никого - лишь бы убрать это ужасное ощущение, подстерегающее тебя всю твою жизнь.
ты не находишь своей правды в людях, с детства считаешь себя человеком Не Любящим, но всю жизнь пытаешься изменить это. распыление себя на всех, как недостаток преданности, веры в себя и веры в окружающих. мерзкое неоправданное поведение, которое ты не можешь изменить. главный вопрос, рождающийся моментально - почему ? почему ты не можешь перестать, почему ты не можешь довериться, почему ты не можешь найти в этом хорошее, почему ты не хочешь искать в этом хорошее, почему у тебя Ты.
Вита была хорошим, целеустремленным, умным человеком - девушка со стержнем, но при этом милая, добрая и чуткая. только вот не было у неё одного, чего нет и у тебя. единственное, в чем она была права, а ты нет - она не искала этому оправданий и причин времени, места, неподходящих событий. она согласилась с этим и приняла, но тебе то не так, да ? не хочется думать о том, что заветный момент не случится, не хочется понимать, что романтизация этой части жизни не коснётся, не хочется осознавать, что тебе последние несколько лет твердит об этом близкий тебе человек или всю твою жизнь семья ?
сложно не врать себе, наверное, одно из самых сложных занятий в твоей жизни, из-за которого случилось так много всего. спутывание понятий того, что ты хочешь - что тебе надо - что ты чувствуешь.
это так и есть или ты себя убедил ?
затем
очередная игра - весело, эмоционально, недоступно, впоследствии заполучено - но удивительно, что другой итог.
тебе надоела игра ? посмотри, сколько эмоций она тебе приносила, посмотри, как хорошо ты справлялся и заглушал эту ноющую часть своей больной головы, с помощью твоих побитых пазлов из людей. но решение уже было принято, и Вита отходит.
начинается самая весёлая часть, второй акт под названием Јвесы".
как напоминание на телефоне, назойливые звонки банков или долг по учебе, эта мысль застряла у тебя в голове и прокручивается там, пока ты не примешь решение. поступиться собой или не убирать пазлы далеко ?
говорить об этом втором акте можно ровно столько же, сколько ты его проживаешь. изо дня в день есть эту мысль на завтрак, обед и ужин - давиться ею, но не предпринимать никаких действий. однако, никакого смысла в этой мысли больше нет, потому что ты убираешь пазлы.
нет ни единого близкого человека, мыслителя, статьи или прогноза, который бы мог тебе сказать, правильно ли ты действуешь. может ли человек распыляющийся позволить кому-то собрать тебя немножко в кучу.
берёшь в руки чёрный платок, завязываешь им глаза, рисуешь на лбу красную мишень, даёшь A. в руки оружие, отходишь на пару метров и ждёшь выстрела. это сравнение довольно точно описывает то, с чем тебе пришлось столкнуться, только учти факт того, что эту мишень ты носишь на своём лбу теперь каждый день.
время идёт и тот страх перед выстрелом, что был у тебя изначально - отходит. ты просыпаешься, подходишь к зеркалу и смазываешь эту мишень красной краской, увлажняешь кожу на лбу кремом и идёшь встречать человека с пистолетом.
изо дня в день важность мишени на твоей голове угасает для тебя, даже подставив тебе этот пистолет ко лбу, положив палец на курок, ты не обратишь на это внимание, но не из-за безразличия, нет нет. из-за веры и спокойствия.
спокойствие - это именно то, что ты будучи распылённым, судорожно заполняя эту часть в своей голове сборищем кого-то, подсаживаясь на игру как на наркотик, никогда не имел возможности заполнить. тревога, скрытая невозможностью быть преданным, очень хорошо сидела на шее, придавливая тебя грузом к земле, пока ты не встретился с ней лицом к лицу.
понятие Того Самого чувства у всех разное и запечатлеть, описать его мы будем так, как видим сами. а может мы просто врем друг другу и пытаемся воплотить через эти слова то, чего на самом деле нет, то, что не чувствовалось.
но ты не знаешь, как у других, ты знаешь только то, что это первый раз, когда ты абсолютно уверен в том, что не врешь себе и готов ходить под прицелом дальше, лишь бы человек с пистолетом шёл впереди.