Всплыть, за сон ухватиться - но память, как горсть, пуста...
Всё, что видишь, твоё - но тебе ничего не надо...
Странно быть только тенью того, чем ты можешь стать.
Странно быть непохожим на всё, что шагает рядом:
дышит в ухо, несёт искру разума над травой - 
навсегда оставаясь чужим, равнодушным, плоским...
А бывает - без слов, просто сердцем узнаешь - "свой!",
зацепившись за взгляд в мёртвом блудище вавилонском.
 
Наши - кто не сдаётся, не трусит, идя ко дну,
все, кому щедрой тверди и звёздного неба мало.
Заключённые в быт - но ловчащие заглянуть
в корни слов, в толщу скал и за туч лоскутное одеяло,
чуя пульс иномирья, настойчивый, вечный зов...
Наплевав - что, прорвавшись, так горько, смешно и больно
в вихре грёз ухватить смутный отсвет страны богов,
растворившейся в нас, утонувшей в веках и волнах.
 
Мы остались - ошибкой за скобками сил и масс.
Не способные выплыть, мечту отделить от были - 
мы живём, и порой Атлантида всплывает в нас,
поднимаясь над буднями иглами белых шпилей.
Нам её не вернуть - в прошлом блеске и красоте,
не стереть этот образ из сердца - и шрамов с плоти...
Мы иные: не боги, не демоны - просто те,
кто хранит этот мир, потому что в нём вы живёте.
 
Кто готов быть атлантом в эпоху 3D-тщеты - 
против бурь энтропии, назло временам и нравам
дрейфовать в море мрака, держать в Неверленд мосты,
не давать захлебнуться потерянным и неправым.
...Ветер душит и рвёт - но, как ни был бы он силён,
разметать пламя душ - не в его, и ни в чьей-то власти - 
нас, глупцов, безымянных спасателей - легион:
ты утонешь - но свет только дрогнет, но не погаснет.