Шелест дождя и сомлевших июльских трав,
чайника свист, одеяло - пудовым комом...
Затемно сборы. Педали крутить с утра,
в спицы мотать бесконечность дорог от дома,
сонные сёла, моря васильков и ржи,
сочные заросли зреющей кукурузы -
космос, где вольно дышать и уютно жить:
велик несётся к обрыву, но крепнут узы
с тем, что не даст утонуть, перебросив мост
от двухэтажной любви к иномирным граням.
 
Время быть глупыми. Время лететь из гнёзд
в поисках смысла и счастья - а там, за краем,
за облаками черешен, стеной хлебов,
в синих объятиях дня, что спешит на запад,
чая глоток - обжигающий, как любовь,
под разговор и дурманяще-сладкий запах:
вьются медовые реки, стекая с рук,
солнечный луч, на сетчатке цветные пятна...
Пчёлы в цветах, поспевающих яблок стук -
неумолимо идущий отсчёт обратный,
сколько осталось просёлков, надежд и лет
до остановки безбашенных крыльев детства.
 
...Где-то в альбоме останется этот свет,
тихий, бесплотный, но всё же в нём можно греться,
в треснутой кружке заваривать мятный чай,
соты ломать, и в бетонные стены глядя,
видеть сияющий сад на конце луча,
и молодыми - деревья, отца и дядю.
Всплыв из глубин, ностальгия к груди прильнёт,
тонким отравленным жалом скользнёт по коже...
Память хранит не открытки, а дикий мёд,
перебродивший и ставший ещё дороже.