# Мотыльковое

Ирина Александровна Клеандрова

Покидая тесный кокон, всяк рождается крылатым.

Кружит бабочка-психея, устремленная к мечте.

Но однажды мы взрослеем, превращая перья в латы,

и, зверея, бьемся в стекла нами выстроенных стен.


Не способные к бездумным, дерзко-огненным порывам,

растеряв покой и радость где-то посреди пути -

мы бредем с мешком ошибок по тропинке над обрывом

и, упав, не помним чуда, даже если вдруг взлетим.


В груде справок и дипломов разучившиеся верить,

беззаботность и наивность разменяв на звон монет,

измеряем жизни версты от потери до потери -

глянешь пристальней, не скажешь: мы живые, или нет.


Будни катятся под горку, солнце календарь листает.

Бытие сочится в пальцах, утекая, как вода -

и как бабочек бескрылых, нас сбивает время в стаи,

и несет над мрачным лесом, через реку, в никуда.