# Сокровище

Ирина Александровна Клеандрова

Время грохочет песчинками дней, и с ним

лица текут, прибывают и тают силы -

рыбкой скользя сквозь поток, мы в себе храним

всё, что однажды случилось и не случилось:


сны, сожаления, тайны, надежды, грусть -

что слаще мёда, страшнее любой отравы;

то, что в нас копится, вязнет - и этот груз

тянет к земле, и, распавшись, питает травы;


что исчезает, оставив нетленным то,

ради чего существуют и мир, и вещи -

что с нами учится, что вместо нас живёт,

что ошибается, любит, кричит, трепещет;


что взмоет в небо, как ветошь, отбросив труп,

что не поддастся косе и не канет в Лету, -

наша душа - это бабочка на ветру,

что, обжигаясь, упрямо стремится к свету.