Голос Эдмунда Мечиславовича сопровождал меня в эту минуту. Я шла по освещенной бледным, тусклым светом улице, пытаясь разглядеть во тьме лужи, коих на моем пути было великое множество. Прохожий не увидел бы в ушах наушники - их не было. Музыка звучала в мозгу, причудливо изворачиваясь, перескакивая с куплета на куплет, с песни на песню, с исполнителя на исполнителя.
Я не сошел с ума,
Мир так стар и мал...
Продолжение припева утонуло в омуте памяти. Другая песня занимала мысли:
Позабытые стынут колодцы,
Выцвел вереск на мили окрест,
И смотрю я, как катится солнце
По холодному склону небес,
Теряя остатки тепла...
Мысли вились в голове, не останавливаясь ни на секунду, щелкая невидимым, воображаемым переключателем, подкидывая новые звуки:
И я вернусь домой
Со щитом, а может быть на щите,
В серебре, а может быть в нищете,
Но как можно скорей.
В небе ровно светилась луна. Её диск улыбался моим прыжкам по лужам. Звезды мерно мерцали в такт музыке. Я возвращалась домой после насыщенного событиями дня, а на душе было удивительно спокойно. Хотелось обнять весь этот удивительно прекрасный в своей непритязательности и обыденности мир. Мы порой не замечаем красоты, пробегаем мимо неё в суете дней, бесчисленных дел... И удивляемся, когда открываем, остановившись на секунду, для себя частичку великолепия города. Поселившись в нашем сердце, искорка восхищения постепенно разгорается, и вот, в сердце, душе, мыслях пылает костер. Нельзя, чтобы он погас. На месте холодного очага останется лишь пустота, которую сложно заполнить. Так пусть огонь горит ярче!!!