Простите меня, мертвецы, которых я знаю.
За то, что по миру все так же вольно гуляю,
За то, что все чаще про вас забываю,
А, вспоминая, с меньшею болью вздыхаю.
Простите, что не смогла, когда было время
Сказать, что хотела - теперь это тяжкое бремя.
Простые слова так отчаянно многое значат,
Когда тот, кому ты хотел их сказать... Ну, заплачешь,
А станет ли легче от пролитых с горечью слез?
Ведь мертвые не оживают - все это всерьез.
И сердце стучит по ночам так пугающе гулко,
А разум блуждает по мрачным и странным проулкам.
И страшно... когда ты одна - удушающе страшно,
Что смерть неизбежна - сопротивленье напрасно.
И хочется, хочется видеть во всем этом смысл!
Понятно лишь только, что жизнь от тебя не зависит,
И если тебе суждено умереть в этот час,
То так все и будет... Да, будет... Вот прямо сейчас...

А может быть стоит поплакать, забыть и оставить?
Ведь в самом же деле - уже ничего не исправить.
А мертвые... Те все простят, те все знают.
Мне страшно, но все же я жизнь для себя выбираю,
И ночью теперь со спокойно душой засыпаю.
Стараюсь... Я правда... Я очень... Стараюсь...